Чувства. Леонид Александрович Машинский

и прозрачен бунт натуры чахлой,

      Готовящейся лечь под белый слой.

      Бурьяны седы, дерева безлисты.

      Едва-едва отыщешь птичий свист,

      На юге гастролируют артисты.

      Но воздух – влажен, радостен и чист.

      Немного света и немного речи

      Сквозь облако, сквозь серо-сизый флёр;

      И вот уже садится плавный вечер,

      Как на подушку, на земной простор.

      Тепло и тихо. Дрожи нет, и спешки

      В укрытье нет. Мы можем подождать,

      Как на доске расставленные пешки

      Зимы, когда в нас вновь начнут играть.

      14.11.17

      Любовь

      Темнеет быстро, а до дома – длинно.

      Придётся жить при свете фонаря.

      На самом деле – нет любви невинной,

      Любовь – сжигает грешных, как заря.

      Взрывает ум и ослепляет очи,

      Как шкуру выворачивая ночь -

      Любовь до сердца дотянуться хочет,

      Чтоб им владеть и всё без спросу мочь.

      14.11.17

      ***

      Снова Лира, снова Вега -

      Словно альфа и омега.

      Я опять иду домой,

      Снова весел разум мой.

      Я иду дорогой гладкой,

      Как за сладкой шоколадкой,

      Как за тем, что выше благ,

      И держу свой шаг, как флаг.

      14.11.17

      Соприкосновения

      Сначала сладко, а потом – не очень;

      И всё ж целуешь, как металл в мороз.

      Плоть жаждет ласк; но радость тем короче,

      Чем больше ожидания и грёз.

      Запомни этот страх и боль разрыва,

      И кровь, на снег текущую из губ.

      Смерть тоже может выглядеть красиво,

      Но рук и сердца не согреет труп.

      Уходишь. Небо падает. Свет вянет.

      А в голове – какой-то страшный бас

      Твердит: Любовь тебя изъест, изранит,

      Убьёт. Вся жизнь твоя – цена за час

      Неясной неги. Соберёшься с силой,

      Весны дождёшься и вернёшься в лес;

      Всплакнёшь, споёшь – и прикоснёшься к милой,

      За землю не держась, хотя Небес.

      15.11.17

      О дубах и поэтах

      Посвящается Дмитрию Быкову

      К шершавому стволу припав щекой,

      Я ощущаю благостный покой.

      Ни имени, ни планов, ни судьбы -

      Я здесь, сейчас – как Божии дубы.

      А впрочем, есть один великий план -

      Присесть за стол и написать роман;

      А там – присев и написав другой -

      На грудь удаче наступить ногой.

      Ну что', удача? Ты ко мне была

      Изрядно холодна и не дала

      Того, что я хотел. Теперь, как тлю,

      Тебя я в наказанье раздавлю.

      Вот мысли горемычного творца

      С корой дубовой в области лица;

      Вот так он медитирует и мнит,

      Что он и вправду доблестный пиит

      И поразить пришёл сей грешный свет.

      Что' скажем мы ему?.. Смирись, поэт.

      17.11.17

      Поскрипывает

      Тёмное, серое время,

      Сумрак с зари до зари.

      Сердце, как волглое