Сердечная лира. Хайдар Бедретдинов

поет.

      В маленькой песочнице

      Детство продолжается.

      Сладостное детство,

      Да только… не мое.

      Бабушкин сундучок

      Вспоминается детство дальнее,

      Неумолчный в щели сверчок.

      Посреди хламья коммунального —

      Старый бабушкин сундучок.

      Вечера несытые длинные,

      Из-под рам косых холодок,

      И постель моя и гостиная —

      В медных блесточках сундучок.

      Мне казался старинной картою

      В мелких трещинках потолок,

      Уносил меня в сны горбатенький

      Добрый бабушкин сундучок.

      Были дни такие, как праздники, —

      Открывался со скрипом замок.

      Чудеса нам показывал разные

      Из глубин своих сундучок.

      Исходил со мной на закорочках

      Много детских счастливых дорог,

      Словно бабушка, старый солнечный

      Полный древних тайн сундучок.

      Марш Мендельсона

      Тополя все – белы.

      Тополя – как невесты.

      В их ветвях-головах

      Бродит ветер хмельной.

      И любовный их шепот

      Слышится песней

      Оттого, что теперь

      Навсегда ты со мной!

      Сколько дней горевых,

      Сколько ночек бессонных,

      Сколько драм и боев

      Мы с тобою прошли.

      И победною музыкой

      Марш Мендельсона

      Раскрывает нам настежь

      Двери любви!

      Поводырь

      Живем не датами,

      Живем мы между ними

      В заботах, круговерти и любви,

      Уют свой сберегая, честь и имя

      И место по заслугам меж людьми.

      Любви и мук таинственную книгу

      Нам никогда не зачитать до дыр.

      Ведет меня в трудах житейских с нимбом

      По жизни мой любимый поводырь.

      Семейные песни

      У роддома

      Мне стыдно за важность зеленых мужей

      И стыдно средь них за себя,

      За тех, кто на первом сойдясь этаже,

      Гордыню свою теребят.

      Стоят, сигаретами смачно смоля,

      Успехом хвалясь «на заказ».

      Об этом они не трепались бы зря,

      Когда бы родили хоть раз.

      Родитель лишь тот, кто ребенка родит, —

      Всю боль испытавшая мать,

      И звание то же отцу предстоит

      Всей жизнью своей доказать.

      А жены с улыбкой подходят к окну,

      Считая до выписки дни,

      Прощают мужьям милосердно вину,

      Которой не знают они.

      Гордость

      Откуда гордость, девочка, твоя?

      Что держишь ты так голову высоко?

      – Еще чиста и не грешила я,

      Весь мир передо мной, гляди – у ног он.

      Откуда гордость, женщина, твоя?

      Красивая, идешь ты, как жар-птица.

      – Так много в жизни выдержала я,

      Что, право же, могу собой гордиться.

      Роддом у кладбища

      Меж