Der Perfekte Block. Блейк Пирс

gerade erst Schluss?"

      „Vor etwa einer halben Stunde", sagte er, seine Stimme verriet einen Ton mehr Mittelatlantik als New York. „Ich freue mich schon seit etwa drei Stunden auf einen Drink. Ich hätte wirklich gerne ein Wassereis, aber das muss auch gehen."

      Er nahm einen Schluck aus seiner Bierflasche.

      „Wie ist LA im Vergleich zu Philadelphia?" fragte Jessie. „Ich weiß, es sind weniger als sechs Monate vergangen, aber hast du das Gefühl, dass du dich gut anpasst?"

      „Oh Gott, was zum Teufel? Bist du eine Art Privatdetektiv? Woher weißt du, dass ich aus Philly komme und erst im August hierher gezogen bin?"

      „Es ist eine Art Talent, das ich habe. Ich bin übrigens Jessie", sagte sie und streckte ihre Hand aus.

      „Doyle", sagte er und schüttelte ihre Hand. „Wirst du mir verraten, wie du diesen Salontrick machst? Weil ich gerade fast ausflippe."

      „Ich werde das Geheimnis nicht verraten. Geheimnisse sind sehr wichtig. Lass mich noch eine weitere Frage stellen, nur um das Bild zu vervollständigen. Warst du in Temple oder Villanova zum Jurastudium?"

      Er starrte sie mit offenem Mund an. Nachdem er ein paar Mal geblinzelt hatte, formierte er sich neu.

      „Woher weißt du, dass ich nicht auf die Penn gegangen bin?" fragte er und täuschte Beleidigung vor.

      „Nein, du hast in Penn kein Wassereis bestellt. Sag schon!“

      „Nova bis zum Schluss, Baby!" rief er. „Go Wildcats!"

      Jessie nickte dankbar.

      „Ich selbst bin ein trojanisches Mädchen", sagte sie.

      „Oh, Gott. Du warst auf der USC? Hast du von diesem Lionel Little, dem ehemaligen Basketballspieler dort, gehört? Er wurde heute ermordet."

      „Ich habe es gehört", sagte Jessie. „Traurige Geschichte."

      „Ich habe gehört, dass er für seine Schuhe getötet wurde", sagte Doyle und schüttelte den Kopf. „Kannst du das glauben?"

      „Du solltest dir Gedanken um deine machen, Doyle. Sie sehen auch nicht billig aus."

      Doyle blickte nach unten, lehnte sich dann hinüber und flüsterte ihr ins Ohr: „Achthundert Dollar".

      Jessie pfiff in gefälschter Ehrfurcht. Sie verlor schnell das Interesse an Doyle, dessen jugendlicher Überschwang von seiner jugendlichen Selbstzufriedenheit überwältigt wurde.

      „Also, was ist deine Geschichte?", fragte er.

      „Du willst nicht versuchen, es zu erraten?"

      „Oh Mann, darin bin ich nicht so gut."

      „Versuch es mal, Doyle", überredete sie ihn. „Du könntest dich selbst überraschen. Außerdem muss ein Anwalt scharfsinnig sein, oder?"

      „Das ist wahr. Okay, ich werde es versuchen. Ich würde sagen, du bist Schauspielerin. Du bist hübsch genug, um eine zu sein. Aber DTLA ist nicht wirklich die Gegend für Schauspielerinnen. Eher Hollywood oder westlicher. Modell vielleicht? Das könntest du sein. Aber du scheinst zu klug zu sein, als dass das deine Hauptkarriere sein könnte. Vielleicht hast du als Teenager als Model gearbeitet, aber jetzt machst du etwas Professionelleres. Nein, ich weiß, du bist in der Öffentlichkeitsarbeit. Deshalb bist du so gut darin, Menschen zu durchschauen. Habe ich Recht? Ich weiß, dass ich Recht habe."

      „Ganz nah dran, Doyle. Aber nicht ganz."

      „Also, was machst du dann?", fragte er.

      „Ich bin Kriminalprofilerin beim LAPD."

      Es fühlte sich gut an, es laut auszusprechen, besonders als sie sah, wie sich seine Augen unter Schock weiteten.

      „Wie die Sendung Mindhunter?"

      „Ja, so ungefähr. Ich helfe der Polizei, in die Köpfe von Kriminellen einzudringen, damit sie eine bessere Chance haben, sie zu fangen."

      „Whoa. Also jagst du Serienmörder und so?"

      „Seit einiger Zeit", sagte sie und vernachlässigte dabei, dass sie auf der Suche nach einem bestimmten Serienmörder war und dass das nichts mit ihrer Arbeit zu tun hatte.

      „Das ist fantastisch. Was für ein cooler Job."

      „Danke", sagte Jessie und spürte, dass er endlich den Mut hatte, zu fragen, was ihm schon seit einiger Zeit durch den Kopf ging.

      „Also, wie sieht’s bei dir aus? Bist du Single?

      „Geschieden."

      „Wirklich?", sagte er. „Du scheinst zu jung zu sein, um geschieden zu sein."

      „Ja, oder? Ungewöhnliche Umstände. Es hat nicht geklappt."

      „Ich will nicht unhöflich sein, aber kann ich fragen was so ungewöhnlich war? Ich meine, du scheinst ein guter Fang zu sein. Bist du eine Psychopathin oder so was?"

      Jessie wusste, dass er die Frage nicht böse meinte. Er war offensichtlich sowohl an der Antwort als auch an ihr interessiert und hatte es nur schrecklich verpatzt. Dennoch konnte sie spüren, wie all ihr verbliebenes Interesse an Doyle in diesem Moment von ihr wich. Im selben Moment traf sie die Erschöpfung des Tages zusammen mit einem Unbehagen ihrer High Heals. Sie beschloss, den Abend mit einem Mal zu beenden.

      „Ich würde mich nicht als Psychopathin bezeichnen, Doyle. Ich habe definitiv einen Schaden, bis zu dem Punkt, dass ich nachts meist schreiend aufwache. Aber Psycho? Das würde ich nicht sagen. Wir ließen uns hauptsächlich scheiden, weil mein Mann ein Soziopath war, der eine Frau ermordet hat, mit der er schlief, und versucht hat, mir das anzuhängen, und schließlich auch noch versucht hat, mich und zwei unserer Nachbarn umzubringen. Er hat die Sache mit dem „bis der Tod uns scheidet" wirklich ernst genommen."

      Doyle starrte sie an, sein Mund war so weit geöffnet, dass er Fliegen hätte fangen können. Sie wartete darauf, dass er sich erholte, neugierig darauf, wie reibungslos er sich befreien würde. Nicht so reibungslos, wie sich herausstellte.

      „Oh, das ist wirklich scheiße. Ich würde mehr darüber wissen wollen, aber mir fällt gerade ein, dass ich morgen einen frühen Termin habe. Ich sollte wahrscheinlich nach Hause gehen. Ich hoffe, wir sehen uns irgendwann mal wieder."

      Er war vom Hocker und auf halbem Weg zur Tür, bevor sie ein „Tschüss, Doyle" rausbekommen konnte.

      *

      Jessica Thurman zog die Decke hoch, um ihren halb erfrorenen kleinen Körper zu bedecken. Sie war seit drei Tagen allein in der Hütte mit ihrer toten Mutter. Sie war so im Delirium vom Mangel an Wasser, Wärme und menschlicher Interaktion, dass sie manchmal dachte, ihre Mutter würde mit ihr sprechen, selbst als ihre Leiche zusammensackte, sich nicht bewegte und ihre Arme von Fesseln in der Luft gehalten wurden, die an den Holzdachbalken befestigt waren.

      Plötzlich klopfte es an die Tür. Jemand stand direkt vor der Hütte. Es konnte nicht ihr Vater sein. Er hatte keinen Grund zu klopfen. Er betrat jeden beliebigen Ort, wann immer er wollte.

      Erneutes Klopfen, nur diesmal klang es anders. Jetzt war auch ein klingelndes Geräusch zu hören. Aber das ergab keinen Sinn. Die Hütte hatte keine Türklingel. Das Klingeln kam wieder, diesmal ohne jegliches Klopfen.

      Plötzlich gingen Jessies Augen auf. Sie lag dort im Bett und ließ ihr Gehirn eine Sekunde lang verarbeiten, dass das Klingeln, das sie gehört hatte, von ihrem Handy kam. Sie lehnte sich hinüber, um danach zu greifen, und bemerkte, dass sie, während ihr Herz schnell schlug und ihre Atmung flach war, nach einem Alptraum nicht so verschwitzt war wie sonst.

      Es war Detektiv Ryan Hernandez. Als sie den Anruf entgegennahm, blickte sie auf die Uhr: 2:13 Uhr.

      „Hallo",