Das Perfekte Haus. Блейк Пирс

Kehle ihrer Freundin.

      Dann kletterte sie auf Pennys Taille, legte eine Hand mit den Handflächen nach unten auf die andere und drückte ihren Handrücken nach unten auf Pennys Brustbein. Sie tat es ein zweites und dann ein drittes Mal und versuchte, in einen Rhythmus zu kommen.

      „Oh Gott", hörte sie Beth murmeln und sah auf, um zu sehen, was los war.

      „Was ist los?", fragte sie verzweifelt.

      „Wenn du auf sie drückst, sickert Blut aus ihrer Brust."

      Eliza sah nach unten. Es war wahr. Jede Kompression verursachte ein langsames Auslaufen von Blut aus scheinbar breiten Wunden in ihrer Brust. Sie sah wieder auf.

      „Ruf den Notruf!" schrie sie, obwohl sie wusste, dass es keinen Sinn machte.

      *

      Jessie, die sich unerwartet nervös fühlte, ging früh zur Arbeit.

      Mit all den zusätzlichen Sicherheitsvorkehrungen, die sie getroffen hatte, hatte sie beschlossen, an ihrem ersten Arbeitstag in drei Monaten zwanzig Minuten früher loszufahren, um sicherzustellen, dass sie um 9 Uhr ankam – die Zeit, zu der sie laut Polizeipräsident Decker da sein sollte. Aber sie musste besser darin geworden sein, all die versteckten Kurven und Treppenhäuser zu bewältigen, weil es nicht annähernd so lange dauerte, zum Revier zu gelangen, wie sie erwartet hatte.

      Als sie vom Parkhaus zum Haupteingang des Reviers ging, huschten ihre Augen hin und her und suchten nach Ungewöhnlichem. Aber dann erinnerte sie sich an das Versprechen, das sie sich selbst gegeben hatte, kurz bevor sie am Abend zuvor eingeschlafen war. Sie würde nicht zulassen, dass die Drohung ihres Vaters sie beeinflusste.

      Sie hatte keine Ahnung, wie vage oder spezifisch die Informationen, die Bolton Crutchfield ihrem Vater gegeben hatte, waren. Sie wusste nicht einmal, ob Crutchfield ihr die Wahrheit sagte. Trotzdem gab es nicht viel mehr, was sie dagegen tun konnte, als sie es bereits tat. Kat Gentry überprüfte die Bänder von Crutchfields Besuchen. Sie lebte im Grunde genommen in einem Bunker. Sie würde heute ihre offizielle Waffe bekommen. Darüber hinaus musste sie ihr Leben leben. Sonst würde sie verrückt werden.

      Sie machte sich auf den Weg zum Hauptbüro des Reviers und verspürte ein wenig Angst vor dem Empfang, den sie nach so langer Zeit erhalten würde. Hinzu kam, dass sie, als sie zuletzt hier war, nur Junior Profilerin auf Probezeit war.

      Nun war die Probezeit vorbei und, obwohl sie technisch gesehen noch Profilerin war, wurde sie vom LAPD bezahlt und erhielt alle damit verbundenen Leistungen. Das schloss die Krankenversicherung ein, die sie, wenn man ihre jüngsten Erfahrungen betrachtete, definitiv brauchte.

      Als sie in den großen zentralen Arbeitsbereich trat, der aus Dutzenden von Schreibtischen bestand, die durch nichts anderes als Korkplatten getrennt waren, atmete sie ein und wartete. Aber es kam nichts. Niemand sagte etwas.

      Tatsächlich schien niemand ihre Ankunft zu bemerken. Einige Köpfe waren nach unten geneigt, studierten Fallakten. Andere waren auf die Menschen jenseits der Tische von ihnen fixiert, in den meisten Fällen Zeugen oder Verdächtige in Handschellen.

      Sie fühlte sich irgendwie ernüchtert. Aber noch mehr als das, sie fühlte sich albern.

      Was habe ich erwartet - ein Empfangskomitee?

      Es ist ja nicht so, als hätte sie den mythischen Nobelpreis für Verbrechensaufklärung gewonnen. Sie war zweieinhalb Monate lang auf einer FBI-Ausbildungsakademie gewesen. Es war ziemlich cool. Aber niemand würde in Beifall für sie ausbrechen.

      Sie ging leise durch das Labyrinth der Schreibtische und passierte Detektive, mit denen sie bereits zusammengearbeitet hatte. Callum Reid, Mitte vierzig, blickte von der Akte auf, die er las. Als er ihr zunickte, fiel ihm seine Brille fast von der Stirn.

      Alan Trembley, um die zwanzig, mit seinen blonden Locken, die wie üblich durcheinander waren, trug auch eine Brille, aber sie befand sich auf seinem Nasenrücken. Er befragte aufmerksam einen älteren Mann, der betrunken zu sein schien. Er bemerkte Jessie nicht einmal, als sie an ihm vorbeiging.

      Sie erreichte ihren Schreibtisch, der peinlich aufgeräumt war, warf ihre Jacke und Rucksacktasche auf den Boden und nahm Platz. Als sie sich setzte, sah sie Garland Moses langsam mit einem Kaffee in der Hand aus dem Pausenraum schlendern. Er war auf dem Weg die Treppe hinauf in sein Büro im zweiten Stock, das ursprünglich eine Besenkammer gewesen war.

      Es schien ein eher unscheinbarer Arbeitsplatz für den berühmtesten Kriminalprofiler, den das LAPD hatte, aber Moses schien das egal zu sein. Tatsächlich war ihm einiges egal. Über siebzig Jahre alt und als Berater für die Abteilung tätig, um Langeweile zu vermeiden, konnte der legendäre Profiler so ziemlich alles tun, was er wollte. Als ehemaliger FBI-Agent war er an die Westküste gezogen, um seinen Ruhestand zu genießen, war aber überzeugt worden, für die Abteilung zu arbeiten. Er stimmte zu, solange er seine Fälle selbst auswählen und sich seine Stunden frei einteilen konnte. In Anbetracht seiner Erfolgsgeschichte hatte damals niemand etwas dagegen einzuwenden, und das hatten sie auch heute noch nicht.

      Er hatte weißes, ungepflegtes Haar, ledrige Haut und kleidete sich wie im Jahre 1981. Außerdem hatte er den Ruf, bestenfalls barsch und im schlechtesten Fall sehr mürrisch zu sein. Aber in Jessies einer signifikanten Interaktion mit ihm hatte sie ihn, wenn nicht sogar als freundlich, so doch zumindest als gesprächig empfunden. Sie wollte wissen, wie sein Kopf funktionierte, hatte aber immer noch etwas Angst, ihn direkt anzusprechen.

      Als er die Treppe hinaufging und außer Sichtweite war, blickte sie sich um und suchte nach Ryan Hernandez, dem Detektiv, mit dem sie am häufigsten zusammengearbeitet hatte und von dem sie sogar sagen konnte, dass er ein Freund war. Sie hatten sogar vor kurzem angefangen, sich beim Vornamen zu nennen, was unter Polizisten eine große Sache war.

      Sie hatten sich tatsächlich außerhalb der Arbeit kennengelernt, als ihr Professor ihn einlud, in ihrem letzten Semester an der UC-Irvine im vergangenen Herbst mit ihrer Absolventenklasse für Kriminalpsychologie zu sprechen. Er hatte eine Fallstudie vorgestellt, die Jessie als einzige in der Klasse lösen konnte. Später erfuhr sie, dass sie erst die zweite Person war, die es je herausgefunden hatte.

      Danach hielten sie Kontakt. Sie hatte ihn um Hilfe gebeten, nachdem sie anfing, die Motive ihres Mannes zu erkennen, aber noch bevor er versuchte, sie zu töten. Und als sie wieder nach DTLA zurückgekehrt war, wurde sie auf das Revier versetzt, wo er arbeitete.

      Sie lösten mehrere Fälle zusammen, darunter die Ermordung der High-Society-Stiftungsvorsitzenden Victoria Missinger. Es war zu einem großen Teil Jessie's Entdeckung verschuldet, dass sie schließlich den Mörder fassen konnten. Auf diese Weise erlangte sie den Respekt, der ihr den FBI-Platz sicherte. Aber ohne die Erfahrung und den Instinkt von Ryan Hernandez wäre es nicht möglich gewesen.

      Tatsächlich war er so gut angesehen, dass er einer Spezialeinheit im Raub-Mord zugeordnet wurde, die als Homicide Special Section, kurz HSS, bezeichnet wird. Sie sind auf hochkarätige Fälle spezialisiert, die viel Medieninteresse oder öffentliche Aufmerksamkeit erregen. Das bedeutete in der Regel Brandstiftungen, Morde mit mehreren Opfern, Morde an berühmten Personen und natürlich Serienmörder.

      Neben seinem Können als Ermittler musste Jessie anerkennen, dass es nicht unangenehm war, Zeit mit ihm zu verbringen. Die beiden hatten ein gutes Verhältnis, als ob sie sich schon viel länger als sechs Monate kennen würden. In einigen Situationen in Quantico, wenn sie gerade nicht zu sehr beschäftigt war, fragte sich Jessie, ob die Dinge vielleicht anders gelaufen wären, wenn sie sich unter anderen Umständen kennengelernt hätten. Aber zu diesem Zeitpunkt war Jessie noch verheiratet und Hernandez und seine Frau waren seit über sechs Jahren zusammen.

      Gerade in dem Moment öffnete Polizeipräsident Roy Decker seine Bürotür und trat heraus. Groß, schlank und fast völlig kahl, bis auf ein paar verirrte Haare, war Decker noch keine sechzig. Aber er sah viel älter aus, mit seinem fahlen, runzeligen Gesicht, das auf ständigen Stress hinwies. Seine Nase war spitz und seine kleinen Augen waren wachsam, als ob er immer auf der Jagd wäre, wovon Jessie ausging.

      Als er ins Großraumbüro trat,