Невеста для тирана. Майя Бессмертная

воздухом.

      – Конечно.

      Поднимаюсь из-за стола и выскальзываю за дверь, обойдя гостей. Перехватываю грустный взгляд отца и ободряюще ему улыбаюсь – ничего, всё хорошо.

      Не нужно ему знать о моих переживаниях.

      Выхожу на улицу, накинув свою пушистую белоснежную шубку на плечи, и выдыхаю облако свежего воздуха. С неба хлопьями валит снег, опускаясь на мою фату, и я вытягиваю руки, стараясь поймать ажурные снежинки, и рассмотреть их красивые очертания.

      Спокойно, Мила, нужно всё хорошенько обдумать.

      – Вас можно поздравить?

      Разворачиваюсь, испуганно спрятав руки за спину, и вижу за своей спиной незнакомца.

      Очень высокий, в тёмно-сером костюме, который так подходит к его ярко-синим глазам. Белоснежная рубашка без галстука. Каштановые волосы, зачёсанные на бок и аккуратная борода с рыжим отливом.

      Мужчина стоит совсем близко от меня, непозволительно близко. Разве так можно стоять рядом с незнакомой девушкой, одетой в платье невесты? Но я не ощущаю исходящей от него опасности, скорее, наоборот – от незнакомца веет какой-то спокойной грустью.

      Так странно.

      С чего бы грустить гостю на чужой свадьбе? Только, если он влюблён в невесту. Но я его вижу в первый раз.

      – Можно.

      – Поздравляю. Вы вышли замуж за настоящего принца.

      Сарказм? Не знаю.

      – Я хочу вручить вам подарок.

      – Но подарки вручают в зале, при гостях.

      – Это – подарок лично для вас.

      Мужчина вынимает из внутреннего кармана пиджака какой-то конверт, перевязанный кружевной чёрной ленточкой. Траурной. И вручает мне в руки.

      Так жутко.

      – Но…

      – Посмотрите, что внутри. Одна, без мужа. Это будет вам интересно.

      Разворачивается на каблуках и, ни слова не говоря, уходит прочь, оставив меня наедине с таинственным конвертом. Оглядываюсь по сторонам, и, не заметив никого, аккуратно сдираю кружевную чёрную ленту.

      В конверте нет ни письма, ни денег, ни подарков. Там – несколько фотографий.

      Вытаскиваю фотокарточки, и устремляю взгляд на глянцевые прямоугольники. На первом фото – очень красивая темноволосая девушка, сидящая в каком-то бордовом кресле. Её поза расслаблена, а на губах растянута мечтательная улыбка. Видно, что она очень счастлива.

      На втором фото – эта же девушка рядом с … моим супругом. Юрий аккуратно обнимает брюнетку за тонкую талию, и её глаза при этом снова сияют счастьем абсолютно искренне. Митрофанов же, как будто вдыхает запах её волос, слегка прикрыв глаза.

      Так-так, значит, это – его любовница?

      На третьем фото – эта же девушка с крошечным ребёнком на руках. Белоснежный конверт, перевязанный голубой ленточкой, и я понимаю, что, скорее всего, у моего мужа есть незаконнорожденный ребёнок.

      Странно, я об этом не знала.

      Четвёртое фото парализует меня, и внутри всё леденеет, замирая от ужаса. На фотографии запечатлен простой деревянный крест и небольшой холм земли, усыпанный цветами. Прищуриваю взгляд и читаю надпись:

      « Купцова Жанна Борисовна