Девушка по имени Ангел. Александр Егоров

рят люди, наделенные властью. Вся история существования человечества написана лязгом мечей и брони, свистом стрел и пуль, грохотом бомб и снарядов. Война настолько прочно вошла в нашу жизнь, что ее смело можно считать одним из атрибутов всего человечества, проявляющегося в различных аспектах его бытия. Война есть всегда, каждый день, каждый час, каждую минуту. Даже если вам кажется, что все хорошо: светит солнце, поют птицы, все вам улыбаются – не верьте – это ловушка, расставленная реальностью с целью заполучить вашу жизнь. Война не прекращается ни на миг, потому, что, если это произойдет – мир рухнет. Она у нас в крови. Мы так запрограммированы. Нет, не дряхлая старуха с косой вершит судьбами людей, а амбициозная красотка в полной боевой выкладке. Стучит набатом в нашей груди, течет по нашим жилам, пропитывает нас воздухом, которым мы дышим. Мы рождаемся с одной мыслью – убивать. И не важно кого. Посторонних или себя. Цель у каждого своя.

      Война прочно укоренилась в нашем сознании. Прочно и надолго. И что самое интересное, никто не помнит почему так произошло. Может быть потому, что любой военный конфликт, так же, как и предательство начинается с доверия, а первопричину всегда стараются забыть.

      Не мне судить тех, кто мастерил своими планами машину разрушения, их давно уже нет в живых, так же, как и того, что она должна была разрушить. История тысячи поколений превратилась в прах в одно мгновение. А серия последовавших за этим катаклизмов навсегда изменили эту планету. Теперь здесь все по-другому. Другие страны, другие города и другие мы – люди. Наша жизнь с этим могла бы измениться. Но постоянная борьба за выживание наложила свой отпечаток на последующие наши поступки и действия. Снова Страх. Снова Война. Снова Смерть.

      Меня зовут Энджи. Вернее – звали когда-то. Отголоски того времени навсегда умерли вместе с этим именем. Теперь все зовут меня Ангел. И это моя история.

      Я жила с родителями в одном из городов на севере Новой Республики, название которого стерлось из моей памяти. Остальное осталось со мной, хотя я приложила немало усилий чтобы все забыть. Я помню отца, как он брал меня на колени, нежно называя Принцессой. Я помню маму, которая каждое утро расчесывала мои непослушные кудри. Мне было всего девять лет, когда их казнили, как одних из лидеров сопротивления. Хотя это больше походило на убийство. В один из вечеров вооруженные люди выгнали их из дому на улицу и два скорых выстрела в головы сделали меня сиротой. Со мной обошлись не так просто. Детский Пансионат, как назывались концлагеря для детей расположенные по всей территории Новой Республики, открыл передо мной свои клыкастые двери. За ними борьба не прекращалась ни на миг. За кусок хлеба, за глоток воды, за обрывок одеяла. А ведь было бы за что. Игра не стоила свеч. Те, кто доживал до совершеннолетия, заканчивали свою жизнь либо на Рудниках, либо в Домах Развлечений. Итог был неизменен – смерть. Лишь один шанс из тысячи мог что-то изменить в этой цепочке. И кто бы мог предположить, что этим шансом для меня станет аэропорт, куда меня везли, чтобы переправить в один из таких Домов. Я не помнила, в какой и зачем. А тех, кто знал, больше нет.

      Часть первая. Путь Истины

      «Согласно «Законам войны», первое – длина, второе – объем, третье – число, четвертое – вес, пятое – победа. Местность рождает длину, длина рождает объем, объем рождает число, число рождает вес, вес рождает победу.»

      Сунь-Цзы «Искусство войны»

      1

      Свист ветра в ушах. Ноги несут сквозь пространство, оставляя лишь шипящий след в воздухе. Прерывистое дыхание. Кровь вперемешку со слезами течёт по щекам. Осталось чуть-чуть. Совсем чуть-чуть. Я должна добежать! Должна! Руки касаются гладкой стеклянной поверхности. Прыжок. Скрип старого ржавого каркаса. Резкий вздох. Свет луны бьёт в глаза. Поворот назад. Никого. Улыбка. Рана вновь открылась, капля крови потекла по подбородку. Неважно. Успела. Хрип сменяется кашлем. Усмехаюсь и ложусь спиной на бетонную плиту, и она пронизывает меня кладбищенским холодом.

      2

      В тот день все рейсы задерживались – на улице бушевала метель.

      – Все рейсы отменены – метель, – сказала блондиночка на регистрации с обаятельно-отстранённой улыбкой. Надменная, глуповатая, она кокетничала с моими провожатыми. Почему-то потом они разговаривали на незнакомом мне языке.

      Здесь мы и встретились, в продуваемом всеми ветрами аэропорту. Я, Грейс, Райт, Мишель и Тень. Пятеро маленьких, белых и пушистых. Такими мы казались. Тогда нам было лет по двенадцать и наши судьбы на долгие годы очень тесно переплелись. Случайно, как все думали. Но со стороны могло показаться, что нас специально собрали здесь вместе. Но кто это мог сделать? Зачем? Если бы мы знали это тогда. Но в то время это было не важно, мы просто наслаждались встречей.

      Метель не утихала до середины ночи. Нас собрали и увели ночевать в комнату отдыха. Неплохо они отстроились за последнее время. И вот мы, по какой-то нелепой случайности, оказались рядом. Улыбнулись, назвали себя, ткнув пальцем в грудь и легли бок о бок. Странная встреча для детей.

      Мишель – маленькая, юркая, смуглолицая, огненно-рыжая мулатка переезжала с родителями на побережье океана из бедного провинциального