Сборник военных стихов. Григорий Флейшер

раны у берёз,

      Здесь память о погибших свята.

      Над Белоруссию звон Хатыни

      Звучит набатом в гром грозы.

      Могилы – святы, время лечит

      Людское горе, боль слезы.

      Погибших не вернуть, лишь эхо,

      Прошедшее сквозь солнца луч,

      Несёт нам всем мольбу пощады,

      Предсмертный стон из неба круч.

      Все, кто погибли – не стареют,

      Не ждут, не плачут, не живут,

      В боях застреленную юность

      Заменит праздничный салют.

      Седеют ветераны, раны

      Войну напомнят, болью жгут,

      С годами все морщины – глубже,

      И хочется покой, уют.

      Как мало надо им, прошедшим,

      Сквозь ад боёв и плена срам!

      Раз в год, с слезой в глазах, поднимут

      Свои «победные» сто грамм.

      19. Письмо ветерану

      В войне победа – отправная точка,

      Начало мирной жизни и труда.

      Сегодня утро, нежно светит солнце,

      За это благодарны Вам всегда!

      Есть память, тень былых воспоминаний,

      В ночи всегда не спящая звезда.

      Те, кто погиб за нас, погибли не напрасно,

      Боль, кровь и тлен, такая, брат, судьба.

      Спасибо Вам, кто бился до победы,

      Отвоевал для всех возможность, ждать, творить,

      Вам пожелаю в славный День Победы, —

      Здоровья, быть любимыми и жить!

      20. Полётная книжка деда

      Лётная книжка деда:

      Жёлтая ветхость, страница;

      Чернилами надпись с лица:

      «Соколом надо родиться!»

      Эпоха далёкая, – быль,

      Хранимая памятью слава;

      Мгновения, стёртые в пыль,

      Для вечности просто забава.

      Отмечены: дата и взлёт,

      Куда, цель полёта, посадка,

      Бескрайнее небо влечёт,

      Железная птица – загадка.

      Налётано много часов

      На ЛАвочках, ИЛах и ЯКах,

      Известно: другой самолёт —

      Строптивый характер замаха.

      С завода – проводка на фронт,

      Из-за Урала, – в сражение,

      Проверено: Родина ждёт,

      Не будет врагу снисхождения!

      Крылатая сила как меч

      Разит, не прибудет пощада;

      Фашистскую сволочь засечь,

      Добить до последнего гада!

      В аду оккупации, – мать,