В дом возвратиться свой…. Борис Гучков

собора камни,

      Падая, бас и альт…

      Через год под катками

      Задымился асфальт.

      Укатали Ямскую,

      Мой порушили дом,

      И среду городскую

      Узнаю я с трудом.

      Школа, мама и детство,

      Груды камней в снегу…

      Я от памяти деться

      Никуда не смогу.

      Фотография

      Почему – и сам не знаю,

      Если имя значит что-то,

      Как обсевок, где-то с краю

      Он всегда стоит на фото.

      Ни печали, ни тревоги,

      Ни трудов ещё, ни книжки.

      Всех он дальше от треноги

      И от магниевой вспышки.

      Институт ли это, курсы,

      Семинарская ль орава —

      Невысокий, светло-русый,

      Вот он – слева или справа,

      Вот он – снят не для парада,

      Не душа – сама открытость.

      Соль земли, ума палата.

      Гений. Мэтр. Знаменитость.

      «Что-то рыба плохо ловится…»

      Что-то рыба плохо ловится.

      Отчего —

               и сам не знаю…

      О ребячьей нашей вольнице

      Я всё чаще вспоминаю.

      Под нависшей низко вербою

      Поплавок застыл сторожко.

      Вас я вспомнил,

                           други верные —

      Женька, Санька и Серёжка.

      Ах, забавы наши детские!

      Рассвело лишь – за ворота,

      И весною, в равноденствие,

      И во дни солнцеворота.

      Снова я с щемящей жалостью —

      Побываю ли, увижу? —

      Вспомнил лес и нашу Жариху.

      Вы-то к ней, конечно, ближе.

      Всё, надеюсь я, устроится,

      Всё-то будет глаже шёлка.

      Лишь на озере на Троицком

      Не ловить нам щук кошёлкой.

      Други детства закадычные!

      В окна дождь косой стучится.

      Юность рано закавычивать.

      Встреча всё-таки случится.

      Ведь живём ещё, надеемся,

      Для кого-то значим что-то

      И весною, в равноденствие,

      И во дни солнцеворота.

      «Вьюжной зимою море мне снится…»

      Вьюжной зимою море мне снится,

      Волн несмолкаемый шум…

      «О этот Юг! О эта Ницца!» —

      Тютчев приходит на ум.

      Позднего Тютчева вспомню зимою:

      Крылья повержены… прах…

      Не обо мне это и не со мною —

      Всё это только в стихах.

      Вьюга во сне застилает мне очи,

      А за её пеленой

      Всё-то мне видится ласковый Сочи,

      Ужин у моря с женой…

      «Садовая ограда…»

      Садовая ограда.

      Медлительные дни…

      Она из Ашхабада

      Гостила у родни.

      Родня – глухонемые.

      Охраны – никакой.

      И, молоды, не мы ли

      Гуляли над Окой.

      В саду, где спели вишни,

      Скворцы вели бои.

      А я читал ей вирши

      Наивные мои.

      Она была прелестна,

      Нежна, мила со мной.

      Она была, как