Избранное. Том 1. Стихотворения. Василий Макеев

мне, ветер, премудрую осень,

      Я век свой короткий за ней проживу.

      Пора ожениться лентяю Емеле,

      Забыть про полати и черствый калач.

      Я стан опояшу серебряным хмелем,

      На плечи накину калиновый плащ.

      Держись, золотая, держись, налитая,

      Красуйся собою в зеркальном пруду!

      По жгучей крапиве, по буйной отаве

      Я отроком светлым на свадьбу приду.

      С тобой мы поладим, сведенные ветром,

      Поладили ныне, поладим и впредь.

      По белому свету гулебно и щедро

      Пойдем мы печалить, и славить, и петь.

      Когда же, заботы свои позабросив,

      Я мирно усну над пустынным прудом,

      Закатной листвой осени меня, осень,

      Оплачь меня, осень, горючим дождем.

      Чтоб долго под эту покорную горесть —

      Ты только очнуться меня не зови —

      Мне явственно снилась печальная повесть,

      Чудесная сказка о нашей любви.

      «Чтобы стал навеки удивленным…»

      Чтобы стал навеки удивленным,

      На всю жизнь улыбчивым в беде,

      Приплыла на месяце червленом

      По ночной неслышимой воде.

      Где была так долго и далеко?

      Но далеко где бы ни была —

      Подошла, как к берегу осока,

      И своей косою обвила.

      В свете звезд высоких и венчальных,

      У весенней нежности в плену,

      Я в глазах раскосых и русальных

      Золотой кувшинкой потону.

      Чтобы ты с зарей не спохватилась,

      Не остыла сердцем изнутри,

      Дай же мне неслыханную милость —

      Слушать твое сердце до зари.

      А когда, росою опаленный,

      Землю день отмоет добела, —

      Чтобы ты на месяце червленом

      От меня навек не уплыла.

      «Мороз хмельней березового сока…»

      Мороз хмельней березового сока,

      Земле к лицу крещенские снега,

      И женщина, которая далеко,

      Как никогда, мне нынче дорога.

      Легко бегут послушливые кони,

      Скрипит и стонет снежное жнивье.

      В который раз, за радостью в погоне,

      Я отнимаю радость у нее.

      Печаль ее мне больше не простится,

      Сторицей не окупится вина.

      Она меня, как ветра в рукавице,

      Держать в своих ладонях не вольна.

      Но все ж, каким бы ни был бестолковым,

      Я у нее себя не отниму.

      Я привезу ей вечером пуховым

      В своих глазах пуховую зиму.

      Уткнусь в ее горячие ладони,

      Поглажу робко волосы ее…

      Легко бегут послушливые кони,

      Скрипит и стонет снежное жнивье.

      Куда ни глянь – у неба под полою

      Блестят снегов тугие ковыли,

      И женщина ущербною луною

      Мне светит из остуженной дали.

      «Мои прямые выцветшие брови…»

      Мои прямые выцветшие брови —

      Кому они пригрезятся во сне?

      Своей печали тайной и любови

      Я не нашел в далекой стороне.

      Я