Арфа серафима. Елизавета Иванникова

жар печной в полене,

      Мерцает от лампадки свет,

      Перед иконой на коленях

      Стоит трехлетняя Анет.

      О чем же, соскочив с кровати

      И связный лепет обретя,

      С восторгом молит Божью Матерь

      Разгоряченное дитя?

      О том ли, что виденьем теплым

      Безгрешную объемля грудь,

      Блаженным и бесповоротным

      Начертанный явился путь?!

      Ей было имя богоданно,

      И в нем – серебряная нить,

      Молясь, его вспомянешь: «Анна», –

      И невозможно разлюбить.

      Оно внутри себя зеркально,

      Земного в нем не видно дна,

      Библейского завета тайной

      В нем отразились времена.

      И сколько в нем скрывалось смысла,

      Коль путь монашеский избрав,

      Подписывала «Анна» письма,

      Родную нить не оборвав.

      5

      Без боли прошлого не тронешь:

      Счастливый стелется туман,

      И празднично гудит Воронеж,

      Где жил святитель Митрофан.

      Мария Алексевна чтила

      Его икону – ведь она

      Её чудесно исцелила,

      Когда весь год была больна.

      Ценя дарованную милость,

      Под колокольный перезвон

      Семейство каждый год стремилось

      Сюда приехать на поклон.

      Достойный – в благости утонет,

      Земных не требуя наград,

      Преосвященный же Антоний

      Гостям бывал сердечно рад.

      Он Себряковых знал давненько,

      Любил беседовать… И вот

      С крыльца, ступенька за ступенькой,

      Сошел, чтоб встретить у ворот.

      Родителей благословляя,

      Священник поднял взор, и вдруг

      Дитя, как будто бы играя,

      Из няниных спорхнула рук.

      Пред старцем пала на колени,

      И так легка – под стать птенцу,

      И так мала, что только тени

      Цветов скользили по лицу.

      В безмолвии застыли люди,

      Сияла неба глубина…

      Предрёк Антоний: «Это будет, –

      Крестя, –

      Великая жена!»

      6

      А матери родное чадо

      Не отпускать бы от груди,

      Пускай в именье, за оградой,

      Не будет знать, что впереди.

      И небо пусть не разлучает

      С тем, что не чувствует беду,

      С накрытым на веранде чаем,

      С детьми, шалящими в саду.

      Что прячет в сердце мир отрадный,

      О чем не скажут соловьи…

      Мать на детей глядит с веранды

      С счастливым выдохом: «Мои?!»

      Лучи закатные приемля,

      Любовь вздыхает глубоко,

      Она собой объемлет землю,

      С ней сны досматривать легко.

      Порою бабочкой садится

      На детский пальчик… Иногда

      Она, как сонный лист, кружится

      И опадает сквозь года.

      Она искрится в шумных играх,

      Пружинит в скошенной траве,

      И копится в сосновых иглах,

      И шьет по