Остановившиеся часы. Андрей Зайцев

Врач, искусный психолог, знаток человеческих душ, исследователь жизненных патологий, запускает пробные шары… красный, черный, зеленый, синий… Больной завороженно смотрит на шарики, а доктор потихоньку наблюдает за его реакцией…

      – Какой шарик выбираете? – с мефистофелевской улыбкой спрашивает врач.

      – Черный…

      – Замечательно, – кивает врач. – По утрам что обычно пьете?

      – Когда – как…

      – Цветные сны видите?..

      – Иногда.

      – Прекрасно, прекрасно… А кто из великих прошлого вам ближе – Аттила или Людовик Пятнадцатый?

      – Скорее – Людовик Пятнадцатый.

      – Это просто фантастика… – доктор записывает что- то в историю болезни и настоятельно рекомендует больному покой. – Поменьше волнений, уважаемый, жизнь так непредсказуема..

      Башилов посмотрел на меня долгим, изучающим взглядом, вероятно, вспоминая, не упустил ли он что-нибудь? – Если что вспомните – позвоните мне… – он протянул мне листок бумаги, на котором был записан номер телефона, поднялся, направляясь к двери.

      – Вспомню – что?

      Он оглянулся, бросив с легким скепсисом:

      – Что-нибудь существенное.

      5

      В кафе «Изольда» после залитых осенним холодным солнцем городских улиц было сумрачно. Я бегло осмотрел посетителей, выискивая знакомых. Один из сидевших в компании за столиком возле окна мужчин кивнул мне. Я ответил тем же. Это был сокурсник, с которым мы иногда пересекались в кафешках и барах города. Одно время он имел собственный небольшой бизнес, но дело не пошло. Тем не менее он устроился в солидную фирму и получал хорошие деньги, позволявшие ему частенько мотаться на отдых в Европу, в Турцию, на Кипр и в Египет.

      Бармен, увидев меня, многозначительно склонил голову, и я расценил это как знак. Подойдя к стойке, поздоровался с ним.

      – О тебе спрашивали…

      – Кто?

      – Люди с удостоверениями.

      – Чего хотели?

      – Выясняли, был ли ты тут в прошлый вторник… И если был – то когда ушел?

      – И что ты им сказал?

      – Как было… – пожал плечами бармен, грузноватый молодой мужчина с покатыми плечами и неподвижными водянистыми глазами неопределенного цвета. Его истинный характер был для меня загадкой. Мне почему-то казалось, что он по каким-то причинам вынужден заниматься всем этим, но его привязанность в чем-то другом. Хотя нельзя сказать (по крайней мере, внешне), что ремесло человека за стойкой его тяготило.

      – Что будешь пить? – спросил он, смешивая на моих глазах коктейль для задумчивой брюнетки, стоявшей неподалеку с отстраненным видом.

      – Водки, пожалуй…

      – Эта история тебя доконает, – заметил он, рассчитываясь с девушкой.

      Он уже знал о смерти Кости, который не раз забегал сюда со мной или без меня. Я не решился спросить, о чем еще говорил с ним сотрудник милиции, чтобы не вызывать лишнее подозрение. В конце концов, бармен ничем мне не был обязан. Я был для него одним из постоянных клиентов,