Найденная рукопись, повествующая о домовых, потерявших свой дом. Роман Павлович Искаев

внутренности гор, но это было лишь самое начало. В страшных опасностях добывали себе пропитание, искали средства укрытия от проливных дождей, застававших их далеко от дома, чтобы не простыть, от грома – громыхающего, как тридцати три тысячи ударов молота. Искали спасение от недугов, ведь любая царапина могла привести к самым тяжёлым болезням. Люди просто не предавали значения, да и не знали, какую опасность представляет копившейся мусор, превращающейся в чёрный сор.

      И за многие-многие годы, обратившиеся в целые века, скопилось такое количество сора, что люди стали чахнуть от его удушливой черноты, а земля больше не могла вынести его в себе. Болезни пуще прежнего разыгрались среди всех племён людских, но сору казалось мало, ведь он никогда не перестаёт быть голодным. Он начал завладевать умами людей, от чего начали разражаться страшные междоусобные войны. Только тогда, опомнившись, люди стали понимать, откуда причина бедствий, и решили убрать весь мусор, однако сами справиться они не могли – так много его скопилось, вязкими кучами скрыв под собой всю землю.

      Тогда, в помощь роду людскому, из этой самой земли, появились первые из нас и принялись помогать людям убирать сор и вскоре их жилища – огромные хоромы и деревянные избы – стали сиять чистотой. Но, помогали мы тайно. Не потому что мы не похожи на людей, и можем их напугать, нет. Дело в том, что человек должен сам соблюдать чистоту, должен сам заботиться о себе, не перекладывать это на кого-то другого.

      С тех самых пор, мы являемся помощниками людей в деле соблюдения чистоты.

      Бархатистый, как опустившаяся ночь, голос Писаря умолк, завершив рассказ. Казалось, как и в только что выпущенной на свободу легенде, прошли целые столетия: тишина опустилась на площадь, даже взрослые домовые, обычно не раз слышавшие все сказания и занимавшиеся своими разговорами, не решались говорить о своих взрослых делах, слушая умиротворённое дыхание засыпающей природы. Домовые смотрели на россыпь белых огоньков на одеяле погружающегося в сновидения мира, в ожидании чего-то потаённого. Сидящая фигура Писаря тёмным силуэтом возвышалась над всеми, даже над теми взрослыми, кто стоял. Отсветы ещё яркого, но постепенно затихающего костра сверкали в его осеребрившихся волосах. Подхватываемые горячим воздухом, от костра отделялись маленькие искорки: они поднимались высоко вверх и, казалось, что всеми силами хотят дотянуться до звёзд.

      – Можно спросить вас? – раздался тонкий голосок из рядов притихших домовят. Словно камень, брошенный в воду, пустивший круги по стеклянной глади, вопрос его проплыл мимо освещенного круга и неспешно направился в далёкое странствие, сохраняя в себе любопытство маленького домовёнка.

      – Конечно, спрашивай, – ласково отозвался Писарь.

      – Когда я был маленьким, – тут все прыснули, ведь то был Кроша! Ему едва исполнилось четыре с половиной года, – не смейтесь! Я уже очень скоро стану настоящим взрослым. Ведь так? – обратился он к Писарю ища поддержки.

      – Конечно, Кроша, ты обязательно