Бургундское…. Анабелла Го

поэтом!

      Но, главное, ты не забудь при этом,

      Что важно стать хорошим человеком!

      Только тогда ты будешь признан светом!

      1 часть

      Наковыряла жизнь лопатами

      В душе, как будто в огороде.

      Казалось бы – все тайны спрятаны.

      Но… всё иначе вдруг выходит.

      Всем принципам пришлось разлиться,

      Как пролито Бургундское вино,

      Которое в лучах искрится

      В меху сверх элегантного манто.

      Душа впитала эти принципы,

      Как этот дивный лучезарный мех.

      На страже собственной позиции

      Стоять выходит всё же не у всех.

      Сквозь двери, по роскошным залам

      Иду я, взвешивая всё в уме.

      Скользит мой взгляд и по бокалам,

      Расставленным на фирменном столе.

      Изысканное здесь убранство.

      А, сквозь большие окна-витражи

      Лучи «считают» то богатство,

      Которое висит, стоит, лежит.

      Да, если бы мы не поссорились…

      Что было бы тогда, не знаю.

      Сейчас иду и мучит совесть —

      Сама себя за всё терзаю.

      Что мне осталось с отношений —

      В пылу разлитое на мех вино.

      В нём те слова всех непрощений,

      Которым не забыться суждено.

      Бокал, конечно, не колола.

      Что за осколки собираю?

      Край яркий бархатный подола

      Скользит по мрамору, играя.

      Я поскользнулась, словно Золушка,

      Случайно оставляя туфельку.

      Ах, эти лучики у солнышка —

      Слепят, не подставляя пуфики.

      Не склеить наши отношения.

      Обида гложет. На душе – пожар.

      Кому из нас просить прощения?

      Кто виноват из нас? Кто прав? Как жаль!

      Неистовые обещания,

      Те клятвы и их исполнение —

      Зачёркнуты они прощанием,

      Наполненным всенепрощением.

      Пусть эта туфелька, забытая

      Останется тебе, как талисман

      Той памятной любви несбыточной,

      Которую перечеркнул обман.

      В своём я доме сидя, пью вино,

      Уже другое – не Бургундское.

      Похоже, мне, что пить – уж всё равно.

      Но, кажется, оно не вкусное.

      Звонок. Я трубку телефона,

      Как мягкую игрушку, тереблю —

      Обдумав всё, «сняла корону»,

      Отвечу я тебе, что не люблю.

      Мне как-то невдомёк, что ты звонишь,

      Одумавшись, чтоб извиниться.

      Ты в трубку говоришь: «Привет, Малыш!»…

      Но голос сильно изменился.

      Я монотонно, пьяным голосом,

      Не от любви, а от другого,

      Тебе вдруг задаю вопросы —

      Ты говоришь, что любишь, снова.

      Да, если всё же искренна любовь,

      Её не перебьёт никто, ничто:

      Ни разница мышлЕния полов,

      Ни статусность, ни титул, ни родство.

      Звонок. Я понимаю умственно —

      Другой. Я подбегаю – точно в дверь.

      Ты здесь – в руках твоих Бургундское.

      Ну, что ж, давай, поговорим теперь…

      Я смутно помню, как случайно

      Попала на необычайный бал.

      Всё грандиозно чрезвычайно —

      При реверансе ручку целовал.

      Там на портьерах – вензель родовой.

      Ты закружил в небесном вальсе,

      Но сразу не сказал, кто ты такой.

      Влюбились мы – при реверансе.

      Там обстановка покоряла —

      И от того кружилась голова,

      Вина всё время не хватало,

      Хотя кружилась ведь не от вина.

      Мы пили нежное Бургундское —

      Я помню этот запах твоих губ.

      Ты объяснил, что послевкусие

      Мне твои губы сразу придадут.

      Роскошный, дивный бал закончился.

      Я думала – закончилось вдруг всё.

      Попасть… ведь в сказку каждой хочется.

      А, вот остаться – если повезёт.

      Мы ездили в твоей карете —

      Открытой,