Кодекс джунглей. Альберт Байкалов

в бар. – Сергей показал взглядом в сторону выезда из аэропорта.

      – Ты уверен? – Изотов с опаской оглянулся по сторонам.

      – Здесь район спокойный, – заверил его Сергей и спустился по ступенькам вниз.

      Они миновали контрольно-пропускной пункт, на котором скучала чернокожая женщина в форме солдата местной регулярной армии, и вышли на улицу из кирпичных домов. Здесь, за забором, вовсю кипела жизнь. Машин почти видно не было. По дороге носились мотоциклы и велосипеды. По песчаным тротуарам куда-то спешили люди. Каждый второй был в военной форме и с оружием. Тут же от бетонного ограждения к ним наперерез кинулись менялы. Они наперебой стали предлагать свои услуги, совать под нос картонки, на которых был выведен курс конголезийского франка к доллару. Солнце уже опустилось к самому горизонту, и надо было торопиться. Сергей с трудом протиснулся через толпу, увлекая за собой Изотова. Он знал: стоит остановиться, и уже отвязаться от менял будет проблематично.

      – Нам сюда. – Сергей повернул направо.

      Они миновали бронетранспортер ООН.

      В Мбужи-Майи Сергей был не один раз, но лишь однажды выходил за охраняемую территорию. Просто так прогулялся по улицам, расположенным в непосредственной близости от аэропорта. Познакомился с двумя французскими летчиками, которые завели его попить пива в одно из местных кафе. Тогда он обратил внимание на небольшое помещение по соседству, где стояли допотопные компьютеры.

      – Ты здесь раньше был? – спросил Изотов, когда он свернул под установленную над входом в заведение пеструю арку.

      – Очень давно, – ответил Сергей и шагнул через порог. – О, черт!

      – Что? – Изотов не ожидал, что он остановится, и по инерции налетел на Лебедева.

      – Закрыто, – выдохнул Сергей и зло выругался.

      – Что желаете? – спросил на плохом французском невысокий худой конголезец в синей рубахе и серых, рваных на колене бриджах.

      – Интернет. – Сергей показал на двери пальцем.

      – О нет, – покачал головой конголезец.

      – Да что это такое? – расстроился Сергей и повернулся кругом, едва не столкнувшись с хрупкой белой женщиной в шляпе и темных очках.

      – Ой! – Она прижала ладонь левой руки к груди. Правой обхватила сумку с ноутбуком, которая болталась на перекинутом через плечо ремне.

      – Извините! – на французском сказал он.

      – Ничего страшного, – ошарашила чистым русским незнакомка. – Я сама виновата. Задумалась.

      – Странно слышать в этих краях родную речь из уст представительницы прекрасного пола, – оторопело произнес Сергей.

      – Вы не первый, кто мне об этом говорит, – улыбнулась женщина, снимая очки.

      – Что вы здесь делаете?

      – Я работаю в одной немецкой гуманитарной организации. – Женщина посторонилась, пропуская грузного негра. – Меня зовут Диана Павлова.

      – Странно, – подал голос Изотов. – А почему в немецкой?

      – Понятно, что вас обескуражило, – улыбнулась женщина. – На самом деле