Звени, монета, звени. Вячеслав Шторм

женский голос. Слов не разобрать но интонация явно просительная. Ему тут же ответил мужской – резко, отрывисто. Тогда я решил действовать иначе.

      – Мне нужен Фрэнк из Горелой Низины. – Тишина. Потом осторожные шаги. И голос:

      – Здесь нет человека с таким именем. Его вообще нет, он умер. Пожалуйста, уходи.

      – Но магистр Делонг…

      – Уходи, я сказал! Вон!

      – Дело касается женщины по имени Арита. Арита, дочь Гая.

      Лязгнул отодвигаемый засов. Дверь чуть приоткрылась. Я стоял спокойно, давая возможность себя как следует рассмотреть.

      – Что у тебя за дело?

      – Может быть, ты впустишь меня? Или, если тебе удобнее, спустишься вниз. Я подожду.

      – Что ж, жди.

      Ждать пришлось недолго. Через несколько минут шуршания и препирательств вполголоса, закончившихся хлестким мужским «уходи!», дверь открылась, и из комнаты выскользнула женщина, кутающаяся в шерстяной плащ. На минуту остановилась, окинув меня явно неблагожелательным взглядом, что-то сердито буркнула и поспешила вниз по лестнице.

      – Входи!

      Пригнувшись, чтобы не удариться о низкую притолоку, я шагнул в комнату.

      М-да…

      Первое, что сразу же бросилось в глаза – винные бутылки. Пустые, наполовину пустые, полные, разбитые и целые – они стояли и лежали везде. Разумеется, при закрытых и наглухо зашторенных окнах и сравнительно небольшой величине комнаты воздух в ней был не самый чистый. Впору нос зажимать, если честно, тем более что ночной горшок, судя по всему, тоже не выносили давно.

      Так, что у нас тут еще? Одежда (сложена до странного аккуратно), на спинке разворошенной кровати – перевязь с длинным мечом и кинжалом.

      – Говори!

      Теперь пора как следует рассмотреть самого хозяина комнаты. Недаром же я потратил столько времени, чтобы с ним встретиться. Так я и думал, типичный обитатель Северного Предела: высокий, пропорционально сложенный блондин с отличной мускулатурой. Правда, в отличие от большинства виденных мной местных – давно не бритый, с всклокоченной головой, да к тому же изрядно пьяный. Но боец, боец вне всякого сомнения. Просто парень не так долго живет на свете и пока не знает: напиваться с горя – последнее дело. Тем более что пить он не умеет.

      – Что с Аритой?!

      Вместо ответа я раздергиваю шторы и открываю окно настежь. Уф, никогда бы не сказал, что воздух Лайдора такой уж чистый, а поди ж ты. Хотя смотря с чем сравнивать…

      – Ты что, оглох, человек?! Что с Аритой, будь ты проклят!

      – Ничего особенного. Живет себе, поживает в Горелой Низине. С мужем и дочуркой. Скоро родит второго ребенка.

      Глаза парня наливаются кровью. Честное слово, он меня сейчас ударит. Попытается по крайней мере.

      – Сядь!

      Его даже толкать не пришлось. Сам упал на стул. Потянулся за очередной бутылкой.

      – Выпить хочешь?

      Ответа я его не удостоил. Просто подошел, отнял кружку и выплеснул ее содержимое в окно.

      Парень,