Сектант. Константин Костинов

Вот только здесь он не казался таким уж огромным. За столом восседал…

      На мгновение Сергею показалось, что он провалился не в прошлое, а в какой-то безумный фильм, в котором смешались все киногерои разом: священник – мастер Йода, начальник – фашист Ганс, а теперь еще и библиотекарь – Илья Муромец.

      Здешний книгохранитель действительно выглядел в точности как богатырь из старого фильма-сказки. Огромный торс, мощные руки, волосы, каштановой волной падающие на плечи, окладистая борода колечками. Пронзительный взгляд темно-синих глаз. Казалось, гигант так и рявкнет сейчас: «Коршун ты чебуркуевской!»

      – Добрый день! – рявкнуть не рявкнул, но будь голос чуть погромче, и деревья бы пригибались.

      – З-з-здравствуйте… – После общения с полякофобом-начальником Сергей начал бояться людей. Особенно больших.

      Широченная, как лопата, ладонь протянулась в жесте приветствия. Сергей шагнул вперед, протягивая руку навстречу…

      Интересно, не вовремя проснулось чувство собственного достоинства, обиженное всеми сразу, начиная с Ингвара и заканчивая начальником, – почему это я должен к нему подходить, чтобы руку пожать? Здоровый, да? Чуть приподняться не может, лень задницу от стула оторвать…

      Богатырь, действительно, даже не подумал приподниматься. Было в нем что-то неправильное, но что, Сергей не успел понять. Возмущение кипело и бурлило.

      – Данила, – добродушно пробасил богатырь.

      – Сергей… мм… Вышинский… – настороженно ответил наш герой. Кто знает, может быть, тут все ненавидят поляков?

      – С Павлом пообщался? – хохотнул догадливый Данила, кстати, судя по всему, ровесник Сергея.

      – Откуда…

      – Да уж больно испуганно ты фамилию назвал. Да и слышал я его крик…

      – За что он так поляков не любит-то?

      – Так он в двадцатом в плену в их концлагере, в Тухоле, побывал…

      – А-а… – понимающе протянул Сергей, на самом деле ничего не поняв. Концлагерь? У поляков?

      Концлагерь у Сергея ассоциировался только с немцами. Ну, в крайнем случае, с большевиками. Уж никак не с Польшей. Все страньше и страньше…

      – А ты, Сяргей, откуда?

      – Из Козьей Горы. – Сергей внутренне поразился тому, как привычно он произнес это название. Это он-то, москвич!

      – А, сяктант…

      – Ну да…

      – Почитать пришел? Только учти, библий мы не держим.

      Шутник, блин…

      – Да нет, мне бы газет… Нам в секте газет не давали… Вот хочу узнать, что за ситуация в мире и стране…

      Данила оживился:

      – Про революцию хоть слышал?

      – Ну да… Кто ж про нее не слышал…

      – В мире сейчас капитал процветает, душит рабочих, крестьян. У нас в стране революция победила, строим мы страну, где угнетения нет и не будет…

      Ну-ну… Данила начал разочаровывать. Сергей помнил то светлое будущее, которое построил в этой стране чуть позже товарищ Сталин… Кстати, о товарище Сталине…

      – Постой, – прервал Сергей горячую речь, – мне бы газеты посмотреть.