Сектант. Константин Костинов

видно, что дома не один год стоят под солнцем и дождем. Крыши крыты, судя по всему, бурой прошлогодней соломой. Разве что вон та изба, стоящая на дальнем краю у леса, заполучила серую крышу из оцинкованного железа… Да… Нищета…

      Сначала Козья Гора показалась Сергею, привыкшему к многолюдству и толчее, вымершей. Даже собаки не лаяли…

      Стоило только подумать – и тут же из первого дома выкатился меховой шарик и голосисто залаял.

      – Ну, Тимка, ня балуй! – прикрикнул Кузьмич добродушно.

      Тимка, отработав положенную программу оповещения хозяев, резиновым мячиком запрыгал вокруг.

      Телега свернула вправо и остановилась у дощатой калитки небольшой избушки, казалось вросшей в землю.

      – Хозяйку поищу, – сполз с телеги Кузьмич, – поесть собярет…

      Сергей, по дороге выпросивший табачку (курить хотелось, аж уши пухли), неловко свернул самокрутку и чиркнул спичкой… Мама! Яд… кха… ядреный табачок… Клубы дыма повалили изо рта, как у Змея Горыныча. Но лучше уж эта отрава, чем совсем без курева. Самокрутка дотлела наполовину, но хозяин с хозяйкой как сквозь землю провалились. И Тимка убежал.

      – А обещали покормить…

      – Дядя, а ты кто? – послышалось сзади.

      Сергей обернулся. Неподалеку от него стоял малец лет семи, одетый в замызганную рубашку и черные штаны.

      – Прохожий. Шел мимо, дай, думаю, зайду к Кузьмичу в гости.

      – Брешешь, – резонно заметил пацан, – ты с Кузьмичом приехал.

      – А ты живешь здесь? – сменил тему разговора Сергей. Можно предположить, что рассказ о том, кто он такой и откуда взялся, и так сегодня придется повторить не один раз. Незачем впустую натирать язык.

      – Ага, – широко кивнул мальчонка. – Вона мамка моя.

      По улице действительно прошла женщина. На вид лет сорока, в темной юбке, кофте, с цветастым, хотя и блеклым платком на плечах. Она усиленно делала вид, что незнакомцы в бродяжьей одежде по деревне ходят прямо-таки отрядами и ей ну совершенно неинтересны. Казалось, она даже спиной ухитряется рассматривать Сергея.

      – А любопытно, где пропал Кузьмич?

      – Сяргей, – выглянул из-за калитки Кузьмич, – проходи, цего сядишь?

      Сергей мимоходом потрепал по макушке мальчишку и пошел к входу. Навстречу ему выскочила и устремилась куда-то по улице невысокая старушка. Надо полагать, жена Кузьмича. Тоже усиленно делавшая вид, что Сергей ей надоел так же, как вон тот столб.

      Вот, блин, обреченно подумал Сергей, она же побежала народ собирать. Ладно, если просто рассказать придется, кто я такой… И то страшно: мало ли какие нестыковки могут всплыть. А еще хуже, если здесь просто не любят чужаков и интервью берут с помощью паяльника… ну или с учетом специфики – раскаленной кочерги. Может, бечь, пока не поздно?

      – Идем, идем, – поторопил Кузьмич.

      Сергей покорно шел следом, рассуждая о том, что будут пытать или нет, неизвестно, а вот если он сейчас