Это только цветочки. Марина Серова

Кто этот человек, я, конечно, не знала, может, такой же мафиози, заказ на которого спустил этим гадам их общий босс… А может, какой-нибудь несговорчивый предприниматель… В любом случае, убийство есть убийство, и стать его свидетелем с риском для жизни не назовешь приятным событием.

      Я выкурила еще одну сигарету и немного успокоилась. Что это я, на самом деле, так волнуюсь? Я к этому не имею никакого отношения… Или имею? Написала заявление – это да, это мой долг, если хотите! Не могу я просто так закрыть глаза, заткнуть уши и убеждать себя, что ничего не видела, ничего не слышала и не знаю. А раз написала… Эти бандиты ведь могут узнать, кто я, где живу, чем занимаюсь. Вот откуда твое волнение, Татьяна Иванова…

      Свернув с трассы, я почувствовала гложущую пустоту в желудке. Это ощущение нельзя было назвать голодом. Под голод искусно гримировалась моя тревога. Меня немного мутило, когда я, объехав озеро, двинулась дальше в лес. Я затормозила прямо на поляне. «Уазик» остановился рядом. Опасаться здесь нового появления бандитов было глупо – неужели им могло прийти в голову, что девушка, которую они чуть было не застрелили, опять окажется на этой злосчастной поляне в «приятной» компании с ментами?

      – Ну, где? – деловито повысил голос Гришанин.

      Сержант вылез следом за ним и теперь разминал ноги, прохаживаясь перед «уазиком» и бросая на меня интригующие взгляды. Я молча огляделась, пересекла поляну и раздвинула кусты. Никого. Только на траве, возле густых зарослей кустарника, несколько бурых пятен.

      – Вот, – не скрывая разочарования, сказала я, показывая рукой на пятна.

      – Это? – приблизился ко мне Гришанин.

      Он склонился над указанным местом, прищурившись так, словно пятна были величиной с инфузорию-туфельку.

      – Че там, Михалыч? – весело крикнул сержант.

      – Кровь, что ли… – озадаченно пробормотал Гришанин, садясь на корточки.

      Сержант подбежал к нам. Тоже мне, эксперт с дебильной улыбкой на красной морде!

      – Похоже, – помотал сержант своей большой головой.

      – Но это ничего не доказывает, – напряжение Гришанина пошло на убыль, – кто его знает, чья это кровь, – он поднялся и скептически взглянул на меня. – Трупа-то нет.

      – А может, его закопали? – без особой убежденности сказала я.

      Следов свежевскопанной земли не наблюдалось. «Может, они отвезли труп подальше в лес?» – мелькнуло у меня в голове.

      – Нет, – покачал головой Гришанин, – я думал, правда труп!

      Он выразительно вздохнул, словно от нахождения трупа зависело его повышение по службе. На самом же деле, он был явно доволен таким раскладом.

      – А если эти пятна на экспертизу? – упорствовала я.

      – Ну, докажет она, что это кровь какого-то человека, дальше-то что? – грустно посмотрел на меня Гришанин. – Как говорит закон, нет трупа, нет и преступления.

      – Отправляйтесь домой, девушка, – посоветовал мне сержант, нагло вклинившийся в наш разговор.

      – Но у вас же