Ядерная осень. Вячеслав Хватов

зеленые 6.00. Ниже помельче 04.09.2026.

      Ничего себе, он проспал больше суток! Значительно больше. Хозяев не было. Академика с новой силой захлестнули переживания позавчерашнего дня: «…подрывы, убийства, похищения…», «…сбит беспилотный летательный аппарат…», «…садануть по любому объекту…». Только теперь в его не замутненной обезболивающим голове стала складываться мозаика событий последних месяцев. Пропавшая на Памире московская группа альпинистов, в которой были трое сотрудников его отдела. Сгоревший в «Тойоте», найденной на Егорьевском шоссе под Гжелью, начальник его лаборатории. Причем на второй день следствия у местного РОВД это дело перехватили фээсбэшники. Погребенные вместе со своими семьями под плитами взорвавшегося, якобы от газа, дома еще семеро его сотрудников. Паранойя? Раньше – может быть, да. Теперь – нет.

      Скворцов курил, нервно вышагивая по комнате. Что же ему делать? Его сейчас ищут и вся московская милиция – как киллера с метро «Сокол», и неизвестные убийцы – хозяева BMW.

      Так. Берем себя в руки. Сначала закрыть дверь и сдвинуть занавески на окнах. Теперь поесть – желудок болит.

      Скворцов нашел пельмени, и пока они варились, успел принять душ и переодеться в Мишин спортивный костюм. Что теперь? Бежать? Скрыться? Куда? Может, все-таки пойти в ФСБ, на Лубянку? Да, наверное. Автомат. Что с ним?

      Он осторожно взял руки оружие. Отсоединив магазин, взвесил его на ладони. Тяжелый. Наверное, полный.

      Скворцов в армии не служил и в оружии не разбирался.

      – Да. По улице с этим не погуляешь, – он положил автомат под кровать, предварительно завернув его в свитер.

      Как добраться до Лубянки? В метро лучше не соваться. На такси? Может гаишник остановить. Фоторобот небось уже готов. Ну что же, пойдем пешком.

      Скворцов включил компьютер, чтобы загрузить карту Москвы из Интернета. На экране появилось сообщение о голосовой почте. Он щелкнул мышкой.

      – Миша, уходи. Беги, Миша. Я не успею… Меня пытались убить… Я знаю, почему… Как всех наших… Уходи… Они ломятся… Они придут и к тебе…

      Скворцов узнал голос своего заместителя, Павла Андреевича Скоробогатова.

      Успел Михаил или нет? Вряд ли. Сообщение не «прочитано». А телефон?

      Он поднял трубку. Тишина.

      Значит, телефонный шнур они перерезали, а «выделенку» – нет. Ему нужно скорее уходить отсюда. Скворцов распечатал фрагмент карты, взял куртку и вышел из квартиры.

      Сбежав по лестнице, предварительно выглянув из подъезда, он быстрым шагом скрылся за углом, не заметив бесшумно подкатившего черного внедорожника «Мерседес», из которого, взаимно не заметив академика, вышли двое и направились ко входной двери.

      – Ушел, гад. Говорил же тебе, оставь кого-нибудь здесь.

      – А кого? У меня все люди заняты. Самому, что ли?

      – Да хоть бы и самому. Этот долбаный академик уже третий раз соскакивает. Живчик, блин.

      – Да уж. Этот Дивовский тоже хорош. Ничего вам, русским, доверить нельзя.

      – Да