Хозяин Вселенной. Павел Комарницкий

темой нашего следующего занятия будет именно это.

      «А вот не догонишь!»

      «А вот догоню!»

      Я улыбаюсь так широко, как только это позволяет мой изящный ангельский ротик. Уже не счесть, сколько раз происходила подобная беседа. Разумеется, я её не догоню – моё довольно значительное превосходство в живом весе исключает такую возможность. Однако это вовсе не значит, что победа должна доставаться моей женушке даром.

      «Сдавайся, о несчастная!»

      «Кто сказал? Я счастливая!»

      Ирочка резко сваливается на крыло, явно провоцируя меня на сходный манёвр, но я не поддаюсь – сколько раз уже ловился, на выходе из пике и крутом подъёме моя ненаглядная легко оторвётся от преследования. Вместо этого я намеренно отстаю, дабы перехватить супругу на подъёме…

      «Самый хитрый, да?»

      «Ну, не самый… Но хитрый!»

      Ирочка звонко хохочет, и её смех разносится по всему бескрайнему небу.

      «А вот так, муж мой?»

      Она складывает крылья и стремительно падает вниз, подобно птице соколу на далёкой, страшно далёкой отсюда планете.

      «Можно!» – я следую её примеру. Воздух свистит в ушах, и синий ковёр джунглей пока ещё лениво, но с каждым мгновением всё быстрее надвигается, распадаясь на отдельные деревья…

      «Ах-ха, как здорово, Рома!»

      «Осторожней!»

      «Ага, испугался!»

      Вместо ожидаемого набора высоты Ирочка резко тормозит распахнутыми крыльями. Ещё миг, и она скрывается в чаще.

      «Сейчас я тебя настигну!»

      Я с шумом вламываюсь в чащу леса, но Ирочка уже скачет по ветвям, как крылатый Маугли.

      – Тебя следовало назвать Прячущейся в ветвях, Юайей!

      – Нет, Рома, нет! Я Летящая под дождём! Нет, больше, больше – я твоя Ирочка!

      Впереди открывается изумительная полянка, густо поросшая голубой травой, и я отчётливо вижу мысли моей ненаглядной – вот подходящее место, где он меня настигнет…

      И разом всё вылетело из головы.

      «Что это, Ир?»

      Вокруг полянки из зарослей смотрят фарфоровые лики. Мужчина… а это вот женщина… совсем пожилая женщина, даже лицо в морщинах, таких женщин у ангелов не бывает, это невозможно…

      «Сейчас не бывает. А тогда были. Это древнее кладбище, Рома».

      Я осторожно подхожу ближе. Время и буйные ливни не совладали с искусством древних мастеров, и растительность не смогла поглотить их бесследно. Сколько же лет этому кладбищу?

      «Тысячи три, не меньше. Ещё когда ангелы умирали от старости и даже болезней».

      Ирочка прижимается ко мне, и я чувствую, как сильно бьётся у неё сердце – не успела отойти от полёта.

      Надпись на постаменте, чем-то похожем на земной высоковольтный изолятор, написана знакомыми буквами, пусть и несколько стилизованными. Но прочесть её у меня не получается.

      «Это древний язык, Рома. За три тысячи лет язык меняется очень сильно».

      «Ты можешь?..»

      Она