Письма к Молли или, P.S. Покормите белых голубей. Илья Сергеевич Ермаков

совсем холодно.

      * * *

      Свет люминесцентной лампы моргал, как в фильме ужасов. Кошмара добавляло то, что он находился в морге.

      До сих пор он не может прийти в себя после пережитого ужаса.

      Его холодные пальцы не переставали дрожать. Они были не просто холодными, но влажными. Это неприятнее всего. Он спрятал руки в подмышки, чтобы постараться согреть их теплом собственного тела, но истина такова, что и тело замерзло.

      Сколько он себя помнил, ему еще никогда не было так холодно, противно и страшно одновременно. Теплая зимняя куртка не согревала, а напоминала слой снега, под которым он укрылся, как медведь в берлоге.

      Более того, замерзло не только тело, но и мысли. Как же ему хотелось собраться с духом и проанализировать здраво все то, что с ним случилось. Но ничего не выходило.

      Лампа в пустом коридоре мерцала и издавала неприятные щелкающие звуки. Холодный ментоловый цвет, в который были окрашены плитки стен этого морга, только омрачали ситуацию. Даже эта лавочка с металлической сеткой на сиденье не могла хоть немного нагреться от его тела.

      Ожидание становилось невыносимым.

      Голову одолевали тысячи мыслей, ни одну из которых он не мог развить или ухватиться за нее. Все они пролетали мимо его осознания.

      Когда рассудок замерзает, мало приятного.

      Ночь. Тишина. Холод. Морг.

      За стенами морга бушевала страшная метель. Оставаться здесь, как минимум, было безопасно. В последние дни констатировали погодные аномалии. Снега и метели в сентябре не бывает. Зато позже обещали возвращение лета. Причем так, что можно будет снова купаться.

      Первые дни его переезда в этот город получились слишком безобразными, и все привело к тому, что он сейчас находился здесь, а не у себя в квартире завернутый в теплое одеяло с чашкой горячего мятного чая в руках.

      Нет… он здесь, в морге, скрывается от метели и ждет…

      Мир наполнился новыми звуками, когда дальние двери открылись, и в коридоре появился высокий бледный мужчина в белом халате. За ним следовало еще двое, что катили каталку, громыхающую колесами.

      На каталке лежало нечто, накрытое белой простыней.

      Север отчетливо понимал, что это не «нечто», а она… Под этой простыней лежит она… и он не хочет ее видеть такой…

      Мертвой…

      – Спасибо, что дождались, – прозвучал мрачный голос патологоанатома.

      Север резко вскочил и дождался, когда трое мужчин приблизятся к нему.

      – Вам удалось что-нибудь выяснить? – вопрос Севера.

      – Мне очень жаль. Если бы не произошедшее, она бы прожила еще несколько месяцев. Возможно, даже полгода.

      Он понимал, что ему тяжело говорить все это. Но ему было еще тяжелее.

      – Вы знаете ее родителей?

      Смена темы вырвала его из туманных рассуждений.

      – Они уехали из города по делам. Не знаю точно, когда вернутся.

      – Вы можете дать мне свой телефон? Когда они вернутся, сообщите мне.

      Они обменялись телефонами.

      – Каких-нибудь других ее родственников вы знаете?

      Он не знал.

      – Ладно… я обо всем позабочусь. Мне…

      Он