36,6. Современная поэзия. Вячеслав Иванцов

не смотрит на летящие сквозь свет

      В фонарных линиях заснеженные звёзды.

      Без нас с тобою на проспекте жизни нет.

      А за окошком тишина. И всё не просто!

* * *

      Ах, как глупа и едка тишина,

      Противна тем, что звуков больше нет.

      Она разрушить дни мои должна,

      Непоправимый мне оставив вред.

      Она должна закончить мой мотив,

      Мои слова рассыпать на песок,

      И все свои идеи воплотив,

      Последней пулей выстрелить в висок.

      Она должна на пазлы растрясти

      Удары брызг из крана на стекло,

      Волной о рифы в море унести,

      Наскучить тем, что в прошлом увлекло.

      Она должна расплавить каждый вздох,

      На «да» и «нет» вопросы расслоить.

      И в тот момент, когда почти оглох,

      Потоком нот меня насквозь пронзить!

* * *

      А этот путник вновь спешит на красный свет.

      Его дорога снова устлана туманом.

      Наутро станет строчкой в сводках всех газет,

      Неистребимым эпизодом, звонким самым.

      Он разнесётся вместе с ночью в пух и прах,

      Оставив с грязью на асфальте много точек.

      Не описать его мотивы в двух словах,

      А тратить больше на такое он не хочет.

      Его найти никто не сможет днём с огнём.

      Он только ночью на пути своём опасном.

      Он прожигает жизнь, в которую влюблён,

      Опять в тумане, в темноте и свете красном!

* * *

      Безымянных шагов мелодичная поступь

      Отзывается стуком в моей голове.

      Огрызается месяцем серая полночь —

      Время суток, которое нравилось мне.

      Откусив рьяно время, оставив немного,

      Размотав напрямик то, что шло по кольцу,

      Строит, шкерясь, мне глазки смешно и убого,

      Своей пастью сильнее прижавшись к лицу.

      Её злачные выхлопы, тусклые взгляды,

      Где меня от толпы нелегко отличать,

      Плавят песни Сирен в разноцветные яды,

      Заставляя меня навсегда замолчать.

      Не моё это, знаете… много абсурда,

      Много лишнего пафоса в ликах святых.

      Соберу свои вещи, уеду отсюда,

      Увезу своё сердце подальше от них.

* * *

      Архитекторы собственной гордости,

      Музыканты, шалящие с нервами.

      Растеряв от любви все условности,

      Мы стараемся выглядеть первыми.

      От усмешек судьбы мы расстроены

      И кичимся победами старыми.

      Мы, наверное, все так устроены,

      Раз скрываемся за аватарами.

      Нацепив на лицо сотни статусов,

      Мы скрываемся от одиночества.

      Мы похожи на пуганых страусов.

      А взаимно влюбляться так хочется!

* * *

      Бывало так – хотелось отказаться,

      Своё пустое сердце сдать в утиль,

      И кем-то, кем я не был, не казаться,

      Не думать, что я что-то упустил.

      Не думать, что я что-то не доделал

      И нынче за свои