Stories. Рассказы о любви. Н. Е. Пушкина

глупая правда о счастье!»

      – По-о-омнишь? – засмеялась она, пряча улыбку в копне светлых волос. – Помнишь, как ты пытался писать мне стихи, дарить цветы, встречать меня вечерами с работы… Хотя это только ты верил, что это была работа, а мне нравилась твоя наивность и эта детская вера, словно в Деда Мороза… Хотя очень странно, когда парень двадцати лет верит в Деда Мороза! Меня цепляла эта твоя доверчивость, но не более. Мне было тогда удобно, и все. Есть я и моя жизнь, с моими виражами и круговоротами, а когда начинается через край – я всегда могу позвонить тебе, где бы ты ни был, и – вуаля! – карета подана. Куда вам, сударыня? А меня это не возбуждало, мне не хотелось близости с тобой! Своей хорошестью ты убивал всю страсть и похоть, коей во мне было до краев, и мы мило ходили по парку. Я даже готова была поддержать твои мечты о будущем… Меня это забавляло! Помнишь, как я рассказывала тебе идеальную картину нашего с тобой мира? Ведь мы всегда как два изгоя были в компании общих друзей детства. Нам не прощали наших счастливых полноценных семей, наших каникул у моря, наших подарков и возможностей, а мы всегда старались быть ближе к ним, отдавая последнее, покупая выпивку на всех, организовывая праздники. И ведь мы старались быть хорошими друзьями, но нас так и не приняли до конца! В какой-то момент они чуть было не подумали, что ты ухаживаешь за мной… Вот было бы горе! Как так? Два эти счастливчика сошлись! Поэтому мы гнали эти мысли далеко, но от себя не уйти, и ты сдался первым. Я не готова была к этому и начала использовать твою доброту…

      – Я не хочу этого вспоминать! Ты разрушила мне жизнь своей дерзостью и провокацией, а я сейчас сижу тут и счастлив только потому, что простил. Давай не будем!

      – Нет, давай будем! Мне уже не двадцать, чтобы играть тут с тобой в короткую память. Я хочу выяснить все! – сказала она, поменяв в корне свое игривое настроение. – Ты ведь был моим по умолчанию! А что потом?

      – А потом ты влюбилась и пропала из вида почти на год. На год, за который я повзрослел. На год, который я ежедневно слушал твою музыку, ходил по нашим местам, искал тебя в каждой проходящей девушке, слышал твой голос в толпе и пил. Пил, как последняя тварь, заливая каждую букву твоего имени и фамилии, чтобы навсегда!

      – Врешь! Ты все врешь! Может, я и пропала, и даже может, влюбилась, но это было моим временным увлечением, наигравшись которым я вернулась к тебе. Я хотела открыть дверь твоей машины, почувствовать знакомый запах ванили и сигарет и поцеловать твои губы как никогда прежде, потому что поняла, что мы и правда связаны! Связаны невидимыми нитями с самых первых минут, когда я еще девчонкой старалась как бы случайно подсесть ближе к тебе, дотронуться кончиками пальцев до твоих волос, списывая на то, что у тебя там что-то запуталось. А ты не видел во мне этого, и я сумела притормозить до поры до времени, попробовав себя с теми, кто научит быть женщиной!

      – Тебя неплохо научили!

      – Да что ты понимаешь в этом?!

      – Я