Господь Саваоф. Ирина Рыпка

шаг

      и протягивает веточку резеды,

      чтобы вылечить от червоточины и беды,

      от пустого навета, от липкой смолы обид

      и подуть туда, где болит.

      Корень страха

      Если бы я о тебе написала, ты бы меня не прочёл,

      но я обхожу стороной идеалы и говорю про пчёл.

      Бабушка хлебушек в мёд макает, из памяти не стереть.

      Рвётся верёвочка бельевая, падает в хлорку смерть.

      Пододеяльником и простынкой, тёплым цветастым платком.

      Бабушка дяде приснилась: «Сынко, плачешь опять, по ком?»

      Вечер невесел, в квартире гробик, я с ней сижу одна.

      Память скребёт меня и коробит, точно в тот день война,

      спряталась в платьице в шифоньере, сшитое мной из штор.

      Господи, я ведь с рожденья верю в штиль роковой и шторм.

      Снег рассыпается белым прахом, март, гололёд, тоска.

      Я здесь нащупала корень страха, выросший из ростка.

      Вот и теперь о тебе, пожалуй, не напишу, не жди.

      Я не тебя в эту жизнь рожала и прижимала к груди.

      Музыка

      ты обо мне звучал не обо мне

      смотрел вперёд и под ноги под сердце

      а пруд пруди в канаву обмелел

      посеребрел как в судный день Освенцим