В дымке сосен. Борис Иванов

марта – день на диво.

      В нем все прелестно и красиво.

      Справляется не первый год,

      И мир честной жует и пьет.

      С подобострастьем кавалеры

      Целуют дам, звенят фужеры,

      Дарят избранницам духи,

      Читают страстные стихи

      И груди гнут, как петухи.

      Но лишь приходит поздний вечер,

      Смолкает гам и гаснут свечи,

      И кавалеры от вина

      Не могут больше ни хрена.

      Так вот мой тост упрям и прям:

      Я пью за ночь прекрасных дам,

      Чтоб спали все в своей постели

      Ни с кем судьба, а с кем хотели,

      Чтоб Вас мужик боготворил,

      До края удовлетворил.

      И из любовного азарта

      Еще желал восьмого марта.

      Чтоб в протяжении всей ночи

      Старался милый, что есть мочи,

      А утром, словно верный пес,

      В постель шампанское принес.

      Я пью за праздничную ночь —

      За ночь любви всего народа,

      Чтобкаждый мог хотеть и мочь,

      Все то, что нам дала природа,

      Чтоб праздник этот сквозь года

      Был праздник женщины всегда!

      Весна по-моему

      Куда деваться от весны?

      Она зовет меня с пелёнок.

      И эротические сны