Вектор судьбы. Александр Макаров

водку в вечерний, летний зной.

      Жалкий вид, не передать словами —

      Это наш герой ушёл в запой.

      Прошла неделя, а за ней другая —

      С того момента, как Марина изменила.

      За это время ему она не позвонила.

      «На твоей же совести всё это, дорогая»

      Поднимая за столом очередной стакан,

      Зазвонил, вдруг, телефон.

      Трубку взял, хотя изрядно пьян,

      Пытаясь урезонить моветон.

      «Алло, внимательно, у аппарата»

      «Привет, Андрей. Куда пропал?»

      «А, здрасьте. Так вы Маринин папа?!

      Да, так, интерес я к вашей дочери, вдруг что-то, потерял…»

      «Перестань паясничать! Ты, клоун – Карандаш.

      Я знаю, что произошло меж вами,

      Выкинь из головы ты эту блаж.

      И головой размышляй, а не другими местами!»

      «Не понял. Что вы имеете в виду?»

      «Что ты ей изменил, когда в деревню смылся.

      Но я одно никак вот не пойму —

      Зачем тогда на ней женился?

      Оправданий твоих я слушать не желаю

      Желание моё, лишь, к одному стремится —

      Запомни, тебя предупреждаю:

      Тебе не жить, коль окажешься в столице».

      От этих фраз Андрюха протрезвел,

      Трубку без промедления повесил.

      Конечно, прокурору возражать он и не смел…

      Да, денёк печален и совсем не весел.

      «Так, Андрей, хватит пить!

      Приведи в порядок внешний вид.

      Нужно думать, как дальше жить,

      Даже от нанесённых тебе обид»

      Встал, умылся, немного разомнулся,

      Гулять пошёл подальше от людского глаза.

      На улице на авторучку он наткнулся,

      Которую заметил он не сразу.

      Как заворожённый на неё смотрел,

      Пленила разноцветной красотой.

      В руки взял, немного повертел

      И решил забрать её домой.

      Гонимый любопытством и мученьем,

      Откуда же взялось сие творенье?

      Нужно заняться просвещением

      И написать стихотворение.

      Какую тему выбрать? О чём писать?

      Наверное, что на душе творится…

      На листе самому себе всё рассказать,

      И сознание, быть может, прояснится.

      «Да, талант на время позабыт…»

      Да, талант на время позабыт,

      «Перо» в свои руки он давно не брал.

      Потерять его нельзя – он просто спит

      И вот такое стихотворение, герой наш, написал:

      Кругом одна лишь ложь, сплошной обман,

      Что с этим делать я не знаю,

      А в голове один туман —

      От ошибок прошлых убегаю

      А в чём ошибка? В чём вина?

      В чём допустил оплошность?

      На мне ведь не было клейма

      С гравировкой пошлость…

      Жизнь размеренной была —

      Гулял, работал, дрался…

      С девчонками заигрывал тогда,

      Но я ни разу не влюблялся.

      Не знал к чему стремиться,

      Не знал, какая