Тут не одно воспоминанье, тут жизнь заговорила вновь. Стихи. Жорж Дмитриев

мой нежила чистейшей музыкой прилива.

      Теперь же, с грохотом отлива,

      я узнаю; она больна.

      Зачем мне небо посылает дурную весть,

      тревогой жизнь нашу наполняет?!

      Зачем, средь стен немых,

      томиться здесь должно её любовью дышащее тело

      без наслаждения природой, в тот час,

      когда листом багряным лес ниву покрывает?

      Печальной грустью сон свой прерывая,

      спасения ждать она пришла

      от поразившего недуга и

      у надежды шанс моля

      к благому сердце призывает.

      Моей душе нет утешения…

      До той поры, пока она сверлит глазами потолок,

      я с нею рядом, боль её в себя вбираю и

      что есть силы – обожаю. Губами рук её касаясь,

      шепчу послать ей исцеление и

      даровать такую жизнь, в которой дева молодая

      воспримет благость бытия…

      Люблю тебя и

      заверяю,

      что счастье ждёт,

      оно и было…

      Ты только мимо проходила…

      Теперь оно – в моих руках!

      В музее

      Она увидела себя

      в картине давности столетней и

      удивительно все то,

      что копия совпадает с оригиналом?!

      Вчера я посмотрел тебе в глаза и…

      о, боже,

      в них отражение себя

      с тобою в вальсе выпускного бала…

      Да, были мы с тобой тогда моложе и

      серебром виски не отдавали,

      но музыка по-прежнему звучит и

      по улыбке я читаю:

      «Любимый,

      я люблю тебя с той первой ноты,

      что звучала в спортивном зале на балу,

      где аттестаты нам вручали!

      Любимый,

      я тебя сейчас люблю и

      благодарно внука жду,

      когда вернется он с путевкой в жизнь

      от выпускного бала.»

      В пекарне Волконский

      У кассового аппарата

      меня спросила девушка

      с улыбкой распустившей палевые лепестки

      в час утренний садовой розы:

      «Скажите мне Ваш выбор?

      Сегодня что желаете купить

      из свежей выпечки?».

      Создание юное,

      позвольте Вам означить выбор свой

      сравнением игривым:

      «Иного выбрать не могу,

      как булку теплую еще французского замесу,

      с поджаристаю корочкой, витую,

      которая напомнит мне прическу Вашу и

      пепельного цвета длинную косу

      с отливом утреннего кофе».

      Благодарю Вас.

      У Вас хороший вкус.

      Я сделаю Вам скидку…

      В плену иллюзий

      Два белых крыла ей мешали ползти,

      Она, извиняясь, твердила: « Прости!»

      И чистила перья свои по ночам,

      Во сне улетала к высоким горам,

      Там снег на вершинах манил белизной

      И в небе орел звал: «Останься со мной!».

      Он гордо и нежно касался крыла.

      Она просыпалась… и снова ползла…

Анна