Soviet mutanter. Rolig fantasi. СтаВл Зосимов Премудрословски

Stasyan grann och grep i magen. Och laget gick i pension bara för ett hopp i hela tiden som gått. Stasyan började bli uttråkad och gå: hit och dit. Och bara han ångrade att han hade bundit sin mustasch, när han märkte i närheten av ett färskt höjande kull, som var ett monster skrämt av en mullvad. Sparrow kom upp och sa glatt:

      – — Ohhhh, Heavenly Forces, Shaggy Cloud, Roast Sun, tack!!! Ohhh, himmelska krafter!!!!! – och han kom ihåg flugorna och brast ut i flugor, krökade sig då och började vänta på flugorna.

      – — Tja, var är de? – Sparven var orolig högt.

      – — Vi är här, komma ikapp! – svarade skallen Zasratich.

      – — Ja, inte du. Jag är trött på dig, jag behöver flugor. – Och Stasyan viftade med händerna så att stanken skulle spridas mer.

      – — Ahh, whoooooooooooooooooooooo, flugor? – frågade Cherevich.

      – — SchA se, bara tålamod. – och sparven började vänta och såg sig omkring.

      Lyckligtvis vandrade resterna i mängden två miljarder flugor som leddes av samma honungfluga runt för att leta efter mat, men tyvärr från de levande som kunde göra mat som Casulia-skär, här efter explosionen fanns det bara denna mullvad och det är allt, och han i allmänhet kryper han inte ut ur hålet och skit i hålet, men han drog ut ansiktet, bara för att ändra temperaturen. Eller kanske kröp han till och med, snarare när han snarkade på det infekterade området av misstag. Snarling, snarling och snarling… och skit.

      En favoritlukt omslöt honungens och hans folks näsborrar. Och uppmuntrade alla, galna.

      – — Ja, kal kom igen! ropade han surrande. – Är det här? Flyga på denna hög med dermis och ät den bistro. Vår publik behöver styrka. – och de flög alla på en gång och bosatte sig på sparvar, men deras hjärnor fungerade inte på grund av lång svält och återigen föll de för samma bete. Kullen frös och Stasyan sa:

      – — Hej, flyga älskling!!! Känner inte igen??

      – — Åh! – Skrämd med skräck, honung flyger och bytte omedelbart. – Ohhhh!! Är det du, mina levande? Vilken min lycka att se dig levande!

      – — Som ni ser, och du, ett dumt kryp, kastade mig i svåra tider och nu är jag i fångenskap med dem, kanske till och med i slaveri.

      – — Hur är mi??

      – — Nej, värre. De använder mig

      – — Hur mår du??

      – — Nej, som maten, men jag hyr dig efter överenskommelse. Och även om jag åt dig lite, så utan att lida och då är allt jag åt i mig. Vi är en och stark… Och du, en fluga, älskling, kastade mig i svåra tider.

      – — Förlåt mig, herr, vi kommer att träna – om gundel vikt svärma i kör.

      – — Tja, okej, här är de. Sedan flyger vi medan dessa inte körs i vår tid.

      – — kör? – skrattade flickhoney. – enligt min mening kör de inte. De går inte ens.

      – — De hänger bara i luften. – De klarade igen flugorna i ett kör och skrattade på samma sätt.

      – — Varför skrattar du? – Stasyan kom upp. – Tja, till helvete med dem. Deras problem är deras problem, och mina är mina. Varje koja har sina egna skaller. Så flyga!!!

      Och flugorna i ett kör surrade så att sången visade sig: «Men han sa att de flög och viftade med vingen. Och som om han längs Tjernobylstappen steg han över marken.»

      – — «Jorden», idioter! – Ropet korrigerade Stasyan.

      Och sparven hoppade upp, svärmen plockade upp, och de fladdrade över Golupy. Och de kom snart till känslan, det vill säga med människans tidliga hastighet. Och omedelbart fick panik:

      – — Hej hej! ropade de efter den som gav flugan. «Vänta, du lovade, paskudin.»

      – — Jag kommer att döda dig, son till en hund och en sjakal. – ropade Cherevich.

      – — Det var du som skrämde honom, och han dumpade!! – skallen exploderade på Cherevich.

      – — Det är inte mitt fel!! Herrmannen ropade och krängde, fega samverkande.

      – — Ja, ah, ah det gör ont!!! – det avlägsnades från den stigande Stasyan till höjderna. Han såg hur toppkollektivet flyttade bort, där ingen hade stått upp för Chmor Iko, för allt hände framför allas ögon och alla visste att detta var slutet. Det hungriga slutet…

      Först kommer Casulia Zeka att dö och sedan alla andra. Och den stora Galupia kommer att försvinna från jorden. Och alla trodde att på grund av det smutsiga språket i Rev.-skåpets akne. Men faktiskt är detta Mr. fall. Och frågan ställs: varför är härskare överallt – byråkrater som hindrar framsteg, men lever civilisationen och blomstrar? Kanske borde det vara så? Kanske så. Men vi föder upp och kämpar för våra liv, och det är bra. Först nu finns det mer och mer utrymme och mat med varje decennium, och vår byråkrati växer till korruption och ännu mer hämmar framsteg. Framsteg inom rymdutforskning och ockupation. Vi kommer att bli dömda endast om vapen åter är viktigare än livet. Och bara genom offren inser vi att vi inte lever rätt. Och vad Botva-medlemmarna trodde före döden kunde inte ha hänt. Därför dog kolonin, men inte riktigt. När allt kommer omkring var Nadezhda den sista som dog, och hon var fortfarande där, om än utan framgång…

      RABUKA ANDRA

      apulas först

      Blyaki

      Stora Ryssland!!! Massorna av människor och raser hittade sin tillflykt och liv i den. Och alla har tillräckligt med utrymme. De stora expanserna av ryska marken lockar helt enkelt utlänningar. Och vi är nöjda med dem, men vi förföljer våra egna och vi vill betrakta dem som främlingar. Som de säger: ens egen – vitlök med lök och en annans – bröd och salt. Och när vårt folk blir främlingar, kommer vi omedelbart ihåg att de är våra egna och är stolta över deras prestationer. Men detta är absurt. Eftersom detta redan är främlingar från främlingar. Du sålde frön och tror att frukterna tillhör dig?! Nej. Missade nugget – men skryter av skit. Och mamma Ryssland väntar på medelmåttigheten – professorer och tjänstemän kommer att försvinna och tänkande ryssar kommer att ta sin plats, inte med papper, utan av blod och ande, och den här gången kommer. Och de patrioter i exil väntar på skrikare med portföljer för att irritera folket och… De kommer att stödja det. Och presidenterna hör inte folkets stönande, för mellan dem finns flytande gödsel från byråkrater och hycklare, och när gödseln torkar från en koka kommer den att spricka. Men vad händer nu? Folket frågar: varför hjälper mästarna på folkets vägnar andra och deras dör av hunger och hemlösa mer och mer? Ryssland är en kontantko. Men det är inte ägarna som dricker mjölken utan grannarna. Och det mest intressanta är att många ägare inte bor på ryska mark utan utanför dess gränser. Men grannarna tar plats och köper pass för rösträtt hittills. Grannar förråder sitt riktiga hemland och accepterar lätt ryska. Och om de förrådde sin mamma, så låter de inte hennes styvmor uppskattas, de kommer dessutom att plundra henne och lämna henne. Men det är bäst att komma ihåg att vi, som fåglar, djur, fiskar, är invånare på jorden. Och det gör ingen skillnad: du är en kalmyk eller en rysk jud, en amerikansk niger eller en eskimo – du är en jordgubb. Och det borde låta stolt från vaggan!!! Men innan det är det längre än innan världens slut så att vi överlåter allt till sammanflödet av tidens omständigheter, för innan de levde och inte levde. Och man till man är en varg, en får, en manet… Mitt hus är min fästning. Och vi, det nyfödda loppet. Vad man ska ringa oss?! Migrantarbetare? Nej, vi kom inte hit utan dök upp. Vi dök upp här och vi är sanna ryssar, till och med mer än ryssar. Vi är en ny variation av mutanter. Vi är Blakes!!! Stora Blaki, Stora Ryssland!!! Inga människor, inga insekter, inga djur, inga blommor,