SOVIET MUTANTER. Sjov fantasi. СтаВл Зосимов Премудрословски

Og hvad er det, hoste? – spurgte Orel Stasyan mere roligt.

      – — Tilgivet, mens du flyver. Skræl, røget, balle … – svarede med gevir, dans, spurv.

      – — Balel, siger du? – den flagrende rovdyr ridsede hans hage med sin anden pote. – Hvorfor så lille??

      – — Endnu en parodi!! Ja?! – Uden at tænke, svarede Stasyan og var helt gået ind i kunstens mod.

      – — Hej, jeg blev udtværet igen … – for den skaldede Eagle. – Og hvad er så ildelugtende? Fuh, bliver rådne? – Highlander rynkede næbet. – så sved

      – — Ingen måde, åh min ældre bror! Jeg bare, eh … – spurven svarede som svar.

      – — trukket. – hviskede den ældre flue skat, nu co-pilot. – Sig, at du trak, jeg spiste ikke frisk, råden lort…

      bare spiser meget hotel.

      – — Jeg spiser ikke lort, moron. – Stasyan kørte.

      – — Hvem, hvisker dette dig? – Jeg hørte og var forarget, ørnen var på vagt og kiggede mig omkring.

      – — Det er mig, honningfluen … – Jeg ville introducere mig selv, den vigtigste og eneste flyve i pakken, men spurven advarede den med dens næb, der svajer fra side til side, da børnene med pegefingeren er forbudt at opfostre.

      – — Hvilken slags mel er meth? Hvad hedder du? – spurgte Eagle overrasket.

      – — Nej. Jeg hedder Stasyan.

      – — Stasyan?? Armenere eller hvad?

      – — Og skat er mine tarme. – begyndelsen var en spurv.

      – — Ja, jeg har tarmene, og jeg hedder Fly Honey, resten af orgelet, alle fluerne er hanner, og jeg er en kvindemage, der ikke har fordøjet det, der er nødvendigt, på grund af ung dumhed. – den ældre flue blev smurt og holdt kæft.

      – — Okay, vi kørte igennem… men hvad, er en relativ så lille? – og ørnen spredte sit bryst.

      – — Og jeg er… en anden race…

      – — Dette er forståeligt, men hvad voksede ikke?

      – — Jeg havde et hårdt liv: Jeg var en bestrålet forældreløs.

      Generelt, alt liv, himlen fladder ikke. – råbte Stasyan.

      – — Hvad, dumpet fra cellen?

      – — Værre, fra zoologisk have kommer jeg fra Almaty, men jeg ved ikke hvor. – Sagde Stasyan.

      – — Og du flyver til Rusland, de siger, at økonomien forbedrer sig.

      – — Og hvad, du flyver ikke selv?

      – — Mig?! Nej, jeg er død, ville der.

      – — Hvorfor?

      – — Ja, der er gerninger, Mig, straks ved ankomsten vil oligarkerne fange mig og lukke dem for livet i et bur eller lave et udstoppet dyr. Derudover havde jeg allerede en familie, en søn. Nå farvel, relativ. – færdig Ørn og en sten, straks kollapsede ned, hvor der var en bevægelig plet på jorden. Tilsyneladende: jerboa eller jorden egern.

      – — Og hvor skal man flyve, og i hvilken retning? spurven spurte efter ham, men ørnen var allerede langt væk og kunne ikke høre ham.

      – — Mærkeligt, du bemærkede ikke under din næse, men så noget kravle på jorden.

      Stasyan og hans biomotorer så sammen ørnen. – — Nå, skat, hvor skal vi hen?

      – — Flyve skat, åh min herre!

      – — Okay, skat, vi flyver.

      – — Hvor vinden blæser, vil vi flyve derhen, det er lettere. – foreslog lederen af sværmen med klæbende grønne fluer.

      Og de fløj gennem stepper og skove, gennem landsbyer og byer og stoppede kun på dynge med lort for at tanke tanken op og natten over.

      Heldigvis var vinden ret lige i retning af Golfstrømmen, og de, der undersøgte landet fra en fugleflugt, blev allerede ligeglade med deres ønsker; de flyver til Rusland eller til Turkmenistan.

      Så der var intet aktuelt mål, men den radioaktive afhængighed af Stasyans kroppe og fluer, da de flyttede væk fra strålemediets kilde, forårsagede kløe i mave-tarmkanalen og søvnig søvnløshed, men de led. De led, men led, fordi du ikke vil ridse tarmene især i midten?! Dette er ikke en røv og ikke et hoved, hvor du rakte ud og skrubber – du skrubber, din mor, din hud… Kaif. Men tarmen når det klør eller leveren?! Tin!! Og de forsøgte at skynde sig rundt, med deres mund åbne: enten venstre eller højre; nu frem og tilbage; nu nede, så… men op – kløen forsvandt, efterhånden som solstrålingen intensiveredes, men du vil ikke blive i rummet i lang tid. Det er sværere at indånde, ilt er ikke nok, og tarmen fryser. Generelt besluttede Stasyan at flyve, hvor jorden gløder med radionuklider, og fra en sådan højde optrådte denne glød i regionen Ukraine, det vil sige … … Generelt besluttede Stasyan at flyve til Tjernobyl. En gris vil altid finde snavs, og en bestrålet vil finde stråling. Instinct. Og sørg for at gennem Chelyabinsk, området ved floden Tech… Så hans indre stemme fik ham til at komme. Og denne indre stemme blev kaldt blot sprog. Og hvis sproget bragte hundreder, tusinder, millioner af pattedyrs rejsende til Kiev, er det så bestrålet, bevinget og endnu mere.

      Og nu er han allerede nået Tjernobyl. Og jo tættere han fløj op, jo mere blissede han fra at stoppe kløe i tarmen… Lepota. Og han blev ikke i Abay-distriktet, Nuclear Test Site, da han ville have ændringer og innovationer. Han ville se verden, men for at vise sig selv, og nu sejlede han over himlen: nu baglæns, nu sidelæns, nu baglæns, nu hoved først, derefter fødder. Og pludselig så han som en ørn i en dump, en bunke med et hul, og hans øjne stirrede ud af det. Stasyan hang på plads på hovedet, vinkelret på jorden… Og??!

      apulase sekund

      Galupa

      Bdshch!!!! – den tredje reaktor fra den atomiske Tjernobyl Electra-station tordnede i det sidste tyvende århundrede eller årtusinde. Folk blev gale og udførte “mirakler”. Folk følte alle hændelser med en atomeksplosion. Men Jorden led mest eller ej?! Hun sugede al strålingen ind i sig selv og blev fedtet. Men det for nogen er død, for andre er fødsel og liv. Jorden bliver ikke værre, der er grøn på den, eller den er sort som tjære, den er for hende, men for dem, der lever?! … Så der er ingen grund til at redde Moder Jord og ikke hvilken mor hun er for os. Vi er parasitter for hende, ikke børn… Vi er nødt til at redde vores egne: Vi, russerne, har brug for at redde vores sjæle; Tyskerne, kineserne og andre jordens folk er selvfølgelig nødt til at redde amerikanerne; men amerikanerne er nødt til at redde deres røv… Hvem det er dyrere, mere præcist, hvem der har noget, der gør ondt, og hvem der allerede har noget, redder ikke for eksempel en hånd eller en næse: de er sjælen, og vi er ræven?! Men det at dø er for nogen, er et liv for nogen. Og selvom de gennem mutationsmel er afhængige af miljøet. Både mennesker fra ilt og mutanter, lad os kalde dem det, afhænger af radionuklider. På området med ikke så nylig død blev der dannet en ny livsform, ukendt, som kaldte sig “Den store Galupiya”. Og galopperne vidste heller ikke deres udseende i denne verden, ligesom mennesker om skabelsen af den samme verden fra deres forståelsespunkt, kun gætter og antagelser, og de store galopper tilpasset til at leve i huler som gophere eller enghunde, hvis labyrinter levede ud og derover dem, der blev nævnt fra en øjeblikkelig overdosis, døde simpelthen. Ingen reddet dem?! Folk er ikke alle frelst, men her er nogle bullshit. Men i dødsfolderne dukkede et nyt liv af mutanter op, det var ikke den levende organisme, der muterede, men bevidstheden, men mere om det og til opskriften til Skaberen.

      Denne luft af huler fra fortidens civilisation for mutanterne var frisk og vital. De manglede lys fra sig selv, de skinte som ildfluer fra indholdet af radionuklider i deres usædvanlige kroppe. De spiste også alt, der udsendte stråling og endda bare jord. Men gradvist