Ветер над островами. Андрей Круз

Так себе порох, если честно: если для бездымного – грязноватый, но и не дымарь. Да и по запаху их не спутаешь. А вообще патрон серьезный, кувалда прямо, только для дальней дистанции я бы такого пользовать не стал, предпочел бы винтовочный.

      Застегнуть на себе надо подвесную эту… вон как она на совесть сделана. Старые портупеи напоминает, кстати, тоже кожа, только рыжая, на латунных колечках и пряжках. На плечах ремни широкие, дальше – у́же, сзади буквой «Y» расходятся на плечах. Подсумки тоже из толстой кожи, крепкой и надежной, с быстрыми клапанами, как на армейской пистолетной кобуре, на углы приклепаны уголки, как на старинных чемоданах, чтобы не протирались. На века сделано, солидно.

      Снаружи донеслось рычание, причем не одной глотки, а вместе с ним – жалобный скулеж, перешедший в отчаянный визг и оборвавшийся. А затем разом, как взрыв бомбы, визг, лай, хрип, возня, хруст костей и треск раздираемой плоти. Прямо здесь, у прохода меж камней.

      – Чуешь? – громким шепотом спросила девчонка. – Стая зажрала. Уйдут теперь, за мы ждать не будут.

      – Хорошо бы, – кивнул я, втыкая патрон в окошко ресивера.

      Впрочем, теперь, с винтовкой в руках и в укрытии, я чувствовал себя не в пример уверенней, чем на дороге – с пустыми руками да прямо перед стаей. Да еще среди кучи трупов. Трупов… девчонка-то откуда? Из колонны разбитой?

      – На дороге… – сказал я, показав рукой в ту сторону и стараясь говорить медленно: – …Там ваши? Ты с ними была?

      – С они, – вздохнула она. – Убили все, никто не остался.

      – Кто убил?

      Она пристально посмотрела на меня, как на слабоумного, затем сказала:

      – Негры убили. Кто тут убить может? Засада была. Обоз с товар шел, негры ждали. У иных ружья были, остальные рубили.

      – Тут что, Африка? – спросил я, услышав о неграх и вспомнив о гиенах.

      – Что? – явно не поняла она меня. – За что ты?

      – Ну где я сейчас? – растерянно огляделся я.

      – Не ведаешь? – удивилась она. – А как ты здесь?

      – Не помню, – соврал я, решив не блистать рассказами про «яркий свет в машине»: не прокатят они тут. – Издалека я, а как сюда попал – не помню.

      – На голове ранен, – кивнула она уверенно. – Мозги помялись.

      – Ну да, типа того, – обрадовался я, убедившись, что скользкую тему мы обошли.

      А мозги у меня и вправду «помялись», даже погнулись. Здорово мне по голове приложило – болит, зараза.

      – Бога веруешь? – вдруг строго спросила девчонка.

      – Верую, – уверенно кивнул я, хоть сам в этом сомневался глубоко.

      – И крест есть?

      – Был, – опять очень уверенно ответил я, потому что крестильный мой, на шнурочке, дома лежал, в столе, в маленькой коробке. – Но не знаю, где теперь.

      Тут тоже не вру. Мне бы знать, где я сам теперь, не то что крест.

      – Потерял или краден, – все так же уверенно ответила девчонка, кивнув своей мысли, а затем добавила: – Одетый странно. Ботинки какие богатые, и шерсть хороша в свитере. Чудно, что не взяли.

      – Чудно, – кивнул я. – Но мог и просто потерять