Открыть своё небо. Людмила Гильденберг

главные вопросы начертать:

      Как были к людям? Их не обижали мы?

      А с кем из них хотелось вровень стать?

      Завидовали? Лгали? Лицемерили?

      Верны ли были слову своему?

      Что мы любили? А во что мы верили?

      А научились в жизни мы чему?

      Пускай вопросы нарастают, множатся,

      Иные даже застают врасплох…

      Красиво или нет ответы сложатся –

      Правдивость засвидетельствует Бог.

      Мы с лёгким сердцем этими вопросами

      Испишем до конца скрижали душ,

      Чтобы в последний раз умыться росами,

      В зной окунуться, отхлебнуть от стуж,

      Пока в конце всех жизненных дорог

      Не прозвенит последний наш звонок.

      Своя стезя

      Непрочитанные книги умеют мстить.

Рэй Брэдбери.

      Книгам непрочитанным нельзя

      Просто так на полках красоваться,

      В статусе нечтенья оставаться –

      В жизни есть у них своя стезя.

      Всё, что написала, – не моё:

      От меня уйдёт тропой случайной,

      Жизнью заживёт своею тайной…

      Каждый, словно в зеркало, в неё

      Может мимоходом заглянуть.

      По любой открывшейся странице

      Пробежаться, приостановиться,

      С любопытством в глубь её шагнуть.

      Может, в этой книжной глубине

      Вдруг ему откроется такое,

      Что не даст душе его покоя,

      Как когда-то не давало мне.

      Может быть, вослед моей строке,

      Чья-то мысль откликнется, как эхо,

      Брызнув ярким фейерверком смеха

      Или в топкой утонув тоске.

      Если кто-то вдруг судьбу свою

      Смог в каком-то из стихов подметить, –

      Это всё равно что друга встретить,

      Вместе встать плечом к плечу в бою.

      Там, где книги в руки не берут,

      Воздух спёртый, словно в мрачной чаще,

      Зло плотней и торжествует чаще,

      Больше ссор, друг другу больше врут.

      Книги нам нечтенья не простят.

      Так в их жизни повелось от века.

      Тусклой сделав душу человека,

      Тем они ему и отомстят.

      Одна судьба

      Стихи – как люди: непростые судьбы

      Порой на долю выпадают их…

      Мне б выявить, самой представить суть бы

      Того истока, что рождает стих.

      Насколько чист источник, свеж и полон?

      Не выдуман? Струится ли всерьёз?

      Он сладок ли на вкус? А может, солон

      От пролитых, хотя и скрытых слёз?

      Источник животворен, стихотворен.

      Чуть слышно или громче он звенит,

      Медлителен, раздумчив ли, проворен, –

      В своих глубинах многое хранит.

      В стихи вольёт и сумрак, и зарю…

      Но я за всё его благодарю.

      Есть встречи у стихов. И есть невстречи:

      Обычно с тем, кому нужней они,

      Кто стал когда-то многих строк предтечей,

      Хоть вряд ли вспомнит годы те и дни.

      А вспомнит – ускользнёт он