Линия жизни, или Маршрутчик от бога. Зоя Старых

>

      Пролог.

      …Маршрутка мягко причалила к остановке.

      – Эй, дружище, конечная!

      Игорь разлепил глаза и старательно уставился в запотевшее стекло. Подумал пару секунд, обтер рукавом.

      Может, и конечная. А может, и нет. Этот район он не знал, а в темноте одни руины времен социализма мало отличаются от других. Собственно говоря, ничего кроме развалин каких-то цехов вокруг и не было – разве что лохматая от объявлений остановка и жидкая роща из лысых тополей. Ни ларька, ни тем более, магазина, где можно погреться и разжиться добавкой.

      – Выходить-то будешь? – водитель повернулся и мрачно взирал на Игоря.

      – А я где? – осторожно спросил тот.

      Маршрутчик скорчился:

      – Южная. Не туда заехал что ли?

      – Угу.

      – Сочувствую. Но я на сегодня закончил. Выходи.

      – Не хочу.

      – Помочь?

      – Сказал же, не пойду никуда!

      Способность соображать потихоньку возвращалась. Она подсказывала Игорю, что еще немного – и его не слишком вежливо достанут из маршрутки, а потом, вполне вероятно, уронят головой об асфальт. Водитель уже и так выглядел достаточно зловеще. Поговаривали, что маршрутчики через одного отмороженные, и связываться с ними – последнее дело. Особенно кавказцы. Впрочем, этот был русским, но желание отыграться на бедном пьяном пассажире так и читалось в его глазах.

      Игорь вздохнул, подался вперед и протянул водителю смятую пятидесятку.

      – Не надо.

      – Понял, – буркнул Игорь, сунул купюру в карман и вывалился из натопленного салона.

      Сразу поежился – весенний день давно сменился промозглым вечером. В одинокой луже поблескивал лед. Затем искры потухли, потому что единственным источником света в округе оказались фары маршрутки, а она тронулась. Впрочем, тут же резко затормозила. Подумать о том, что водитель решил его хоть куда-нибудь вывезти, Игорь даже не успел. Злобно хлопнула дверь салона, и микроавтобус сорвался с места.

      Игорь остался один в совершенно незнакомом районе вечером. Не сказать, чтобы совсем пьяный, но далеко и не трезвый. По-хорошему, следовало как можно скорее выбираться – на попутке или уж разориться на такси. Вот только ехать было некуда. Игорь подумывал переночевать на вокзале, но ошибся с номером маршрута, да еще уснул. Вот и завезли его вместо вокзала на эту Южную и там благополучно бросили.

      Одно хорошо – вокруг никого не было, в том числе, и желающих закурить молодых людей в спортивных костюмах и остроносых туфлях.

      Игорь вздохнул и медленно пошел обратно, туда, где по его разумению, остался город. Во всяком случае, в выбранном направлении небо было не черным, а рыжеватым. А по дороге можно и протрезветь, и добавить – если встретится подходящий магазин.

      Минут через пять ходьбы Игорь понял, что безумно устал за этот день, порядочно выпил, еще ни разу не поел и успел основательно замерзнуть. Идти дальше казалось единственным способом согреться, но сил двигаться не было. Голова кружилась, в висках тукало.

      Игорь схватился за шершавый ствол ближайшего тополя и закрыл глаза.

      Если бы рядом нашлась хоть лавочка, он лег бы поспать прямо на ней, но не было ничего – только покрытая коркой подтаявшего снега земля. Спать на ней не стоило даже пьяному.

      Игорь заставил себя оттолкнуться от дерева и сделать шаг. Затем еще один. И еще.

      Наверное, надо было открыть глаза, все-таки, по обочине дороги не стоит ходить на ощупь. Вот только сообразил он это слишком поздно – когда истошно взвизгнули тормоза, и его сильно ударило в бок.

      Теряя сознание, Игорь услышал, как хлопнула дверца и кто-то в сердцах выматерился.

      Глава 1.

      …В офисе было душно – весеннее солнце жарило, не скупясь, отопление еще не отключили, а приоткрытые стеклопакеты не спасали. Игорь зевнул и отложил ежедневник, в котором битый час искал контакты одного из водителей. Шевельнул мышку, будя компьютер. Тот не торопился просыпаться.

      Вчерашняя ночная поездка оказалась всего лишь кошмарным сном. Николай Иванович не вышвырнул его с работы, а Надя – из своей квартиры. Бумаги на месте, кресло все такое же неудобное, компьютер виснет, в офисе жара и тоска смертная, но это значительно лучше, чем пьяным погибнуть под колесами машины в какой-то задрипанной Южной.

      За стеклянной перегородкой офис-менеджер Леночка воевала с копиром. Тот злобно верещал и плевался мятой бумагой в пыльный фикус, в горшок которого частенько выливали недопитый кофе. Бедное растение терпело, но выглядело несчастным.

      Это Игорь мог сказать со всей уверенностью, потому что цветы, которые разводила в своей двухкомнатной квартирке Надя, отличались от этого примерно так же, как та маршрутка из сна – от комфортабельного междугороднего автобуса.

      А Леночке нужно было помочь.

      Она умела это ценить и с удовольствием отвечала взаимностью.

      Игорь встал и шагнул