Демоны сновидений. Дмитрий Нелин

меня в квартиру. В ближней комнате ругались дети. В коридоре стояла полноватая женщина лет сорока пяти в домашнем халате.

      – Не виноват он! – сразу же заявила она.

      – Да понятное дело. Иди в комнату, Наташа, – попросил Коля, – мы с Сергеем по-быстрому на кухне чаю попьем.

      – Рассказывай, – сказал я, садясь на табурет. Кухня была маленькой, и я сразу заметил пару пустых бутылок водки – первый признак, что плохо русскому человеку. Заливает горе.

      – А что там рассказывать, Серега. Нечего. У меня стаж водительский – 30 лет. Представляешь? Я еще при советах грузы возил по всей стране. Аварий почти не было. Ни одного ДТП с таким исходом, да и дорогу я тут как свои пять пальцев знаю. И возвращался я не поздно.

      – За рулем не бухаешь?

      – Брось. Нет, конечно. Сейчас все строго с этим. Тестируют, на машинах таймеры, счетчики. Штрафы ого-го, поэтому каждый дорожит своим местом. Сам же понимаешь, с работой сейчас в стране жопа полная, а у меня образование всего восемь классов, да и до пенсии – как до Китая раком, а мне уже не двадцать лет. Трое детей. Их же кормить надо как-то.

      – Погоди, – я махнул рукой, – ты помнишь что-нибудь? Как ты заснул?

      – Прости, Серега, я твоего батю убил. – Мужик сел на стул и заплакал. Началось, блин. Здоровый, а вон его как прорвало. Алкоголь плюс искреннее сожаление приводят людей в такое вот состояние. Мне оно было чуждым.

      – Ну хочешь – врежь мне! – воскликнул Коля и посмотрел на меня заплаканными глазами.

      – Успокойся, – попросил я, – просто вспомни, как ты вырубился. Было что-то? Картинки перед глазами, может быть, а? Или звуки?

      – Картинки? – переспросил Коля и задумался. Потом он налил себе водки в стакан и махом выпил сразу грамм сто.

      – Да. Что-нибудь необычное. Мистическое или загадочное, – добавил я.

      – Ты знаешь, да? – Лицо Коли внезапно прояснилось. – Я не виноват, да?

      – Не виноват, – кивнул я, – иначе бы у нас с тобой был другой разговор.

      – Понимаю.

      – Ни хрена ты не понимаешь, – вырвалось у меня, – хватит жрать водку и тупить. Просто скажи, что ты видел.

      – Я не стал никому говорить, но в общем… – Голос Коли стал тише, и он кивнул мне на дверь. Я прикрыл ее ногой, чтобы жена и дети не слышали.

      – Флейта, – произнес Коля.

      – Что? – Я нахмурился.

      – Мелодия такая, понимаешь, заиграла прямо в ухе. Приятная, нежная. Будто райская. Знаешь, вот как на открытках православных. Ангелочки там с арфами. Облачка.

      – И? Дальше что?

      – Ну я глаза и прикрыл от удовольствия, и сразу увидел девушку неземной красоты с флейтой.

      – Как она выглядела? – нетерпеливо спросил я.

      – Красивая.

      – Это слишком размытое понятие. Цвет глаз, волос, во что была одета? Флейта какая?

      – Не помню, – пожал плечами Коля, – это был просто образ красивой бабы.

      – Ты вообще свои сны помнишь?

      – Нет. Уже лет десять их не вижу.

      – Хреново, Коля. Получается, что эта девка тебя музыкой усыпила? У нее на лице