Моря колыбель. Татьяна Максименко

глухую ночь душа моя проснулась,

      Свечу узрела, слезы пролила,

      И тоненькая ниточка тянулась

      К другой душе, и шевелилась мгла.

      Душа моя увидеть торопилась

      Луч солнца, яркой бабочкой летя,

      И горечь предрассветная клубилась,

      И где-то в зыбке плакало дитя.

      Летя на свет, душа моя сроднилась

      Со жгучей болью, с чередой потерь,

      Родившись там, где крыша накренилась,

      Скрипела и распахивалась дверь.

      Где проявилось вдруг в дверном проёме

      Родное материнское лицо…

      Но было пусто в деревенском доме,

      Лишь голуби садились на крыльцо.

      Блаженство

      Блажен безумец, ждущий воздаянья,

      Блажен гордец, возжаждав покаянья,

      Блаженство – неземное чувство, брат.

      Ведь жизнь – она ведет нас всех по кругу,

      Заставив вспыхнуть чувственную вьюгу,

      Идти вперед – и никогда назад.

      Но почему старик впадает в детство?

      О, неужели есть такое средство —

      Заставить время повернуться вспять?

      Ведь все мы – все! – боимся возвратиться

      В утробу… Мать-земля стирает лица

      Людей, и на краю земли стоять

      Нам страшно… Брат, живи, пока живется,

      Пей воду из отцовского колодца,

      Ребенку небо в звёздах покажи.

      Что будет завтра? Я не разумею,

      Но вновь пленяясь родиной своею,

      Тянусь на свет ростком живой души.

      Родное

      У нас, в Подмосковье – дождь,

      У вас, на Кубани, смерч…

      У нас на опушке – хвощ,

      В станичном кургане – меч.

      Меж нами – поля, леса,

      И в балках степных полынь,

      Птиц звонкие голоса

      И неба густая синь.

      Томительна и долга

      Дороженька к вам на юг.

      Но мне она дорога:

      Колеса стучат – и дух

      Мой крепнет: какой простор,

      Лиманы и плавни – там!

      Река оживляет взор

      С дорогой к родным местам.

      И лица людей просты,

      Приветливы… Боже мой!

      Прости же отец, прости,

      За долгий мой путь домой…

      Баллада о казачьей атаке

      Перед нами встали какие-то казаки.

      Это черти, а не солдаты,

      а кони у них стальные.

      Живым нам отсюда не выбраться.

Из письма итальянского офицера, 1942 г.«История земли Кущевской» г. Кропоткин, 2009

      Война. Россия. Год сорок второй.

      Кубанская земля для итальянцев

      Родной не стала. Море – за горой.

      Пришельцам не до песен, не до танцев.

      Их встретили не черти – казаки.

      У них стальные кони, шапки, бурки,

      Но шашки – наголо! Лишь взмах руки —

      И головы летят… Подвижны, юрки,

      Готовы наступать – и тут же смять

      Ряды пришельцев. Смелые атаки

      Внушают страх. Врагам не устоять.

      Кто кулаками машет после драки?

      – Отсюда нам не