Моря колыбель. Татьяна Максименко

мёда, янтаря

      Отражаюсь, холодея…

      Слишком поздняя заря,

      Слишком смелая идея.

      Камень превращая в пыль,

      Виноградный сок – в забвенье,

      Расстелив седой ковыль,

      Осень медлит на мгновенье.

      Возвратив душе покой,

      Ничего не обещая,

      Свет подарит вдруг такой,

      Сад в потёмках освещая!

      С нею я пытаюсь в даль

      Необъятную вглядеться,

      И, закутанная в шаль,

      Мамину – впадаю в детство..

      На баштане

      Я увидела бахчу —

      И стрелой туда лечу.

      Сторож – дедушка Осман,

      Я же – гость, на пир не зван.

      А вокруг – медовых дынь

      Аромат… Суха полынь,

      Но течёт арбузный сок,

      Поднесёшь ко рту кусок —

      Мякоть – розой расцвела,

      Всем, кто пробовал, хвала!

      – Выбирай арбуз! Щелчок:

      Звон издал его бочок!

      Полосат и сахарист,

      Спел! И мой оправдан риск,

      Это ведь не кот в мешке,

      А кавун в моей руке,

      Словно шар земной, пузат!

      На баштане – детский сад:

      Вот помельче карапуз,

      Он тяжёл, и это – плюс.

      Минус: не вошёл в рюкзак,

      Как тащить его мне, как?

      Крепко обняла его,

      Сердцем ощутив родство.

      Рук не разомкну сейчас,

      Угощу арбузом вас…

      «Весёлая кровь казака…»

      Весёлая кровь казака

      Бессонно поёт в моих жилах.

      Ей течь предстоит сквозь века,

      В запястьях пульсировать милых,

      Под ветром степным горячеть,

      Под снегом краснеть, как шиповник,

      Влить в душу – отвагу и честь,

      А сердце – любовью наполнить.

      Была для богатых бедой,

      Зато утешеньем – для нищих!

      В земле она стала рудой,

      И маками – на пепелищах.

      Пробилась сквозь губы – в слова;

      Нетленная, червь не источит!

      И шепчут о ней дерева,

      И волны морские бормочут…

      Предок

      Война. Дожди.

      Полк промок насквозь,

      Увязла ось…

      Попал в окружение,

      И началось унижение…

      Мой предок – казак:

      Тоска в глазах,

      Топал по глине

      С болью в грудине,

      Мечтал очутиться

      В станице родной,

      Где конь гарцевал вороной…

      Подростку в деревне отдал сапоги,

      Простуженный сам, под глазами круги…

      Не дав погоны сорвать с плеча,

      Был расстрелян рукой палача.

      «На току, где хлеб молотили…»

      На току, где хлеб молотили,

      Ветер швырял солому.

      И меня старики простили,

      С поля двинулись к дому.

      Там, в беседке из винограда

      Стол для гостьи накрыли.

      – Чудо: видеть родное чадо! —

      Обо мне говорили.

      «У времени – свои пределы…»

      У времени – свои