Собрание сочинений в 18 т. Том 1. Стихи, проза, переводы. Георгий Адамович

тридцать лет тебя напрасно жду.

      Пройдемся, что ж… То плача, то играя,

      То будто отрываясь от земли,

      Чтоб с берегов искусственного рая

      Вернуться нищими, как и пришли.

      И мы выходим… Небо? Небо то же.

      Снег, рестораны, фонари, дома.

      Как холодно и тихо. Как похоже…

      Нет, я не брежу, не схожу с ума,

      Нет, я не обольщаюсь: нет измены.

      Чуть кружится как прежде голова,

      С каким-то невским ветерком от Сены

      Летят как встарь послушные слова,

      День настает почти нездешне яркий,

      Расходится предутренняя мгла,

      Взвивается над Елисейской аркой

      Адмиралтейства вечная игла,

      И в высоте немыслимо морозной,

      В сияющей, слепящей вышине

      Лик неизменный, милосердный, грозный,

      В младенчестве склонявшийся ко мне!

      -–

      Спасибо, друг. Не оставляй так скоро,

      А малодушие ты мне прости.

      Не мало человек болтает вздора,

      Как говорят, «на жизненном пути».

      Не забывай. Случайно, мимоходом,

      На огонек, – скажи, придешь?

      «Без отдыха дни и недели…»

      Без отдыха дни и недели,

      Недели и дни без труда.

      На синее небо глядели,

      Влюблялись… И то не всегда.

      И только. Но брезжил над нами

      Какой-то божественный свет,

      Какое-то легкое пламя,

      Которому имени нет.

      «По широким мостам… Но ведь мы все равно…»

      По широким мостам… Но ведь мы все равно

                                                             не успеем,

      Этот ветер мешает, ведь мы заблудились в пути,

      По безлюдным мостам, по широким и черным аллеям

      Добежать хоть к рассвету, и остановить, и спасти.

      Просыпаясь дымит и вздыхает тревожно столица.

      Окна призрачно светятся. Стынет дыханье в груди.

      Отчего мне так страшно? Иль может быть все это

                                                                         снится,

      Ничего нет в прошедшем и нет ничего впереди?

      Море близко. Светает. Шаги уже меряют где-то.

      Будто скошены ноги, я больше бежать не могу.

      О, еще б хоть минуту! Но щелкнул курок пистолета.

      Не могу… все потеряно… Темная кровь на снегу.

      Тишина, тишина. Поднимается солнце. Ни слова.

      Тридцать градусов холода. Тускло сияет гранит.

      И под черным вуалем у гроба стоит Гончарова,

      Улыбается жалко и вдаль равнодушно глядит.

<1921>

      ««О, если правда, что в ночи…»…»

      «…может быть залог».

Пушкин

      «О, если правда, что в ночи…»

      Не правда. Не читай, не надо.

      Все лучше: жалобы твои,

      Слез ежедневные ручьи,

      Чем эта лживая услада.

      Но если… о, тогда молчи!

      Еще не время, рано, рано.

      Как голос из-за океана,

      Как зов, как молния в ночи,

      Как