Зона обетованная. Александр Косенков

на четвереньки и полез под стол.

      – Пулю ищешь? – догадался я.

      – Ее, – выглянул он из-под стола.

      – А что это тебе даст?

      – Внесу в душу стрелявшего заразу беспокойства.

      – Почему он должен беспокоиться по поводу кусочка сплющенного свинца?

      – Можно пустить слух о чудесах современной техники. Мол, пуля будет передана на сверхнаучную экспертизу, после чего с точностью установят ружье, из которого стреляли.

      – У вас что, много дураков?

      – Хватает. И еще, поимей в виду – любой преступник в глубине души уверен, что он оставил след, и этот след его рано или поздно выдаст.

      – Узнает, что пуля у тебя, еще раз выстрелит.

      – Прежде чем выстрелить, попытается разузнать подробности.

      – По-моему, здесь у вас стреляют без предварительного выяснения.

      – Здесь у нас стреляют, как правило, без промаха.

      Я стал загибать пальцы:

      – Ночь, снег, ветер, двойное стекло, я ошивался поблизости…

      – Ну что, по-твоему, он должен был сделать в этом случае?

      – Зачем стрелять, если не уверен в результате?

      – А какой должен быть результат?

      – Стреляет, значит, хочет попасть.

      – Не всегда. Иногда стреляют, чтобы испугать. Иногда, чтобы поднять, выманить, предупредить, навести на ложный след, дать знать об опасности. И так далее.

      – Думал об этом, не вижу смысла.

      – Смысл имеется.

      – Какой?

      – Несколько смыслов.

      – Каких?

      – А вот над этим надо еще серьезно поразмышлять. Ты в курсе, что у нас тут случилось?

      – Два года назад?

      – Точно.

      – Очень поверхностно.

      – Ты что, не читал, что тебе Арсений Павлович написал?

      – Ничего он мне не написал.

      – Как не написал? Он мне звонил. Сказал, чтобы ты, перед тем как принять окончательное решение, еще раз внимательно перечитал все, что он тебе написал.

      Я, наконец, вспомнил про блокнот «Полевого дневника», который так настойчиво подсовывал мне Арсений и про который я, торопливо засунув его в кармашек рюкзака, сразу позабыл. Был уверен, что там записаны наставления и советы, которыми я и без того был сыт по горло. Пристально поглядев на меня и догадавшись, что я понял, о чем речь, Птицын вдруг снова опустился на четвереньки и пополз к входной двери, у самого порога которой наконец отыскал то, что, как ему казалось, даст возможность взять на испуг неизвестного, покушавшегося вчера не то на жизнь, не то на душевное спокойствие и без того далеко не спокойного Омельченко.

      – Никогда не надо опускать руки, – поучительным тоном заявил он и, зачем-то потерев маленький кусочек металла о рукав, бережно опустил его в карман.

      – Слушай, ты действительно пишешь стихи? – не выдержав, спросил я.

      По-моему, он слегка смутился.

      – Случается.

      Я решил его все-таки достать и нагло спросил:

      – Хорошие?

      – Черт