Материализм и империокретинизм. СЕРГЕЙ ВИКТОРОВИЧ КАЛМЫКОВ

и не шелохнулись,

      Позируя для будущих икон …

      А во субботу все пойдут молиться,

      Предпочитая одного из всех,

      Стыдом за честь и веру откупиться,

      Прося у Бога отпустить им грех,

      И, обещая Век повиновенья,

      И торжество писания Святых,

      Упьются в ночь они на воскресенье,

      Запоминая наизусть триптих,

      И будучи, почти что все, прощёны,

      Пустой целуя боголепный крест,

      Не веря в то, что Сын не отомщённый,

      Они провозгласят: «Христос воскрес!»

      И, каждый, став предателем по сути,

      За четверговый этот сабантуй,

      Став самым падшим грешником в дебюте,

      Святой получит пропуск – аллилуй!

      На этот самый вот гнилой фундамент,

      Поставят веры благородный храм.

      И золотом сверкающий орнамент,

      Затмит глаза и рот, и разум нам!

      МОРАЛЬ. Когда б определенье

      Содеянному вынес некий суд, …

      Все сели бы, без всякого сомненья.

      В таком вопросе «связи» не спасут!

      Да так ли было? Граждане, смекайте,

      На этом свете торжествует ложь.

      А что, на том – иначе? Привыкайте….

      А, если, «да», то здесь мешало что ж?

      ***

      Теперь внимаем, братцы, на минутку,

      Весь мир стал праведным: ни горестей, ни бед,

      Кругом халява … заценили шутку? …

      Тогда б я первым крикнул: «Бога нет!»

      ПОГОСТ

      Метра два копнуть, нет фамилий их,

      Нет намёка на жизнь и страсть,

      Будто, тот, кто здесь, навсегда затих.

      Ни могущество и ни власть –

      Только слой земли вечно давит всех.

      Доброволен ли тесный плен?

      Не за то ли в путь, где остался смех,

      Отлетела душа взамен?

      Бренный узник тьмы, как мирской завет,

      Эту ношу принёс и сдал.

      А когда над ним появился свет,

      Что-то сам успел – загадал,

      Только что да как, не продаст мертвец,

      Не узнать про то, не спросить.

      Ждёт себе, лежит, подлецом подлец!

      Или маются, может быть,

      Позабытые, они плачут тут,

      Проклиная глухую ночь,

      Каково им жить, коль тебя не ждут,

      Водки выпьют, придут и прочь!

      По иному льются свирели птиц,

      Как чужая, там наша речь,

      И не видимы миллионы лиц

      В бесконечности долгих встреч.

      Не спеши, постой, по траве густой,

      Свой не выкажи полный рост.

      Юный пыл, сиречь, будто, ношу с плеч,

      Может снять, загадать Погост.

      ПОДАРОК

      На горизонте Вы вдали,

      А мы уж Вас давно заждались.

      Уж поскорей бы Вы пришли,

      Не то, мы так разволновались,

      Да и не можем разобрать –

      Что уготовили нам Боги –

      Нам Вас, почти что, не видать -

      В пыли петляющей дороги.

      Похоже на большой амбар,

      В котором всё, что мы просили,

      Или огромный самовар,

      Чтоб вдоволь мы чайку попили,

      Вдруг, нашу похоть ублажать,

      Артисты