Врата скорби. Следующая остановка – смерть. Александр Афанасьев

люки… но нет. Британцы – всегда лезут вперед, очертя голову, это их фирменный стиль.

      Пистолет – пулемет дергается в руках: тяжелый, сильно утяжеленный стальным глушителем, он выплевывает вперед все тридцать два патрона, звук выстрелов тише, чем лязг бешено бегающего затвора. Крики, слышно, даже через сирену слышно, как валятся вниз тела. Отстреляв весь магазин, штурмовик отступает в сторону, уступая место следующему.

      Вниз летит граната. Специальная, половинной мощности – в закрытых отсеках и этого достаточно. Хлопок, мучительный крик

      – Holy fucking shit!

      Третий штурмовик – съезжает вниз, ноги – попадают на что-то мягкое. Ничего не видно, какое-то помещение, сопротивления почти нет, дым. Только один из офицеров доблестного британского флота – тянется, с пистолетом в руке, ища цель. Тянулся…

* * *

      В коридоре, в крови – валяется вестовой, сжимая в руке драгоценный Ллойдовский регистр. В нем сказано, что Франсуаза – нефтеналивное судно…

* * *

      Капитан – лейтенант Ганн – тупая сапогами по гремящим сталью переходам – добежал до заветной боевой рубки, захлопнул люк и задраил его. Выдохнул…

      Там, в этом долбанном коридоре – он первым понял, что дело совсем неладно. Когда вниз полетела, кувыркаясь, дымовая шашка – он бежал последним. И – бросился бежать назад, как только услышал металлический лязг. Он не обернулся, не хотел смотреть. Не хотел смотреть, что стало с теми, с кем он только что играл в карты. Но догадывался – ничего хорошего…

      Люк…

      Господи, он его уже задраил…

      – Господин капитан-лейтенант… сэр, что происходит.

      Наивные, мальчишеские глаза, россыпь веснушек. Этот – готов на все, ни тени страха – он пока просто не понимает, что происходит. Дай то Бог…

      – Рулевое исправно?

      – Да, сэр… это стрельба?

      Капитан-лейтенант метнулся к переговорнику.

      – Внимание, всем отсекам! На нас напали! Я, флота капитан-лейтенант Ганн принимаю командование на себя!

      – Простите, сэр… – это был Уилкинс-Батчер, главный корабельный механик – не могли бы вы повторить…

      – Какого черта! На нас напали! Машинное, полный вперед! Рулевой…

      – Сэр, мы приняли канат…

      – К черту все!

      Что-то взорвалось – и крышка люка, ведшего на мостик – влетела, ввалилась внутрь в клубах дыма…

* * *

      – Потери?

      Среднего роста, одетый, так же как и все штурмовик – прогуливался по устланной дорогим ковром, принадлежащем капитану Пакенхэму рубке. Сапоги штурмовика – пахли кровью…

      – Два человека, месье капитан… Безвозвратных – ноль.

      – Подробнее?

      – Одного обварило паром из паропровода. Другого угостили по голове трубой.

      – С их стороны?

      – Несчетно…

      – А вы сосчитайте! Может, у вас по третьей палубе неприкаянные духи ходят! Тени отца Гамлета!

      Рулевой с ужасом прислушивался к словам захватчиков. Их атаковали те, кто говорил на