Тебя слышат. Стихи медиума. Елена Бухтенкова

ьной издательской системе Ridero

      От автора

      «Ты когда-нибудь чувствовал, что тебе не хватает того, кого ты никогда не встречал»?

      Ричард Бах

      В наш современный век мы все торопимся, бежим. Не видя в людях доброты, понимания, души, стараемся быстрей сказать, чтоб услышанным быть. Не находя ответов, делаем поспешные действия, обижаемся, не прощаем, пышем злостью и не замечаем вокруг никого и ничего. Я бы могла сказать всем вам: «Стойте»! Но я не в праве этого делать, меня никто не уполномочивал на такие поступки. Каждый из нас, живя и проходя свои круги ада, вынужден закрываться и не договаривать. Почему? От чего же так? Мы считаем, что у нас щедрая и светлая душа, в тоже время, мы не видим вокруг никого и не помогаем близким, старикам. Мы экономим на своих желаниях, на своих детях. Ждём чудес. Ругаем Бога, политиков, соседей. Срываемся в диалогах между собой, в транспорте, с близкими и родным людьми.

      Кто же нам, взрослым людям, погрозит пальчиком? Кто заставит думать иначе? Ответа нет? А может он уже найден и ждёт, чтоб вы произнесли это вслух? Я получаю много писем и отзывов о моей работе, моих стихах. Почему стихи? Откуда талант? Тем более дар? Если вы читали мои книги, в некоторых я рассказывала, кто я и что из себя представляю. Я считаю себя вполне обычным человеком. Культа не делаю и не кричу по сторонам, что я медиум. Тем более, я не хожу и не ищу мёртвые души, как многие блогеры по заброшкам и кладбищам.

      Ушедшие приходят сами и это настолько яркое, незабываемое ощущение. Они многое изменили во мне. Я стала более спокойней что ли. Когда знаешь и видишь свои ошибки, осознаёшь их приходит, да он и был, особенный дар. Дар прощения! Это непросто! Сложнее, чем вы думаете. Как только воспоминания сжимают внутри болью, переворачивая мир вокруг тебя, на несколько минут о прощении просто забываешь.

      Это отдельная тема. Будут возможно написаны книги. Не только серия «Стихи медиума», но и о жизни, о любви. О том, что ещё не вскрыто. Не достать этого пока мне. Я возможно слишком добра, позитивна, но… Есть это «но» всегда. Которое, как и вам всем мешает от чего-то отказаться или же принять. Все мы люди. Каждому нужно во что-то или в кого-то верить. Религия, вселенная, отец, мать, дети и т. д.

      Люди пишут через меня с иного мира. Мира мёртвых. Это настолько реально, что пора писать картины. Их слёзы катятся по моим щекам, их боль проходит молнией сквозь мою душу. Это физически больно. Они не просят для себя ничего. Одна у них задача, чтоб мы ценили жизнь, чтоб учились прощать. Просят не забывать и навещать на погосте свой род. Не тревожить их там, не пить спиртное и тем более не лить его на могилы. Там покой. Там скорбь и тишина. У каждого были потери. Была, а может есть та самая боль, от которой сложно избавиться. Вы в молитвах, а может между делом, невольно призываете своих близких людей. Они слышат вас! Они приходят. Кто-то из вас видит, чувствует это присутствие и безумно страшится этого. Не стоит этого делать. Просто зажгите свечу. Любую свечу. Побудьте в тишине.

      Страхом, вашими нестабильными эмоциями, энергией жизненно важной, питаются некие сущности с того света. Не совсем хорошие, забытые, непрощённые. Не от Бога!

      Я знаю, что такое вера, любовь. Знаю так же, что такое моя жизнь без неё и как потом сложно вставать с колен и просить прощение, что отвернулась в своё время от Бога. Не делайте так, не малодушничайте, не кричите. Вас слышат. Вас любят. Вам помогают.

      Веры вам и вселенского благополучия! Пусть не каждого, но многих Господь благословит! Даст вам в руки добро, в сердце спокойствие, а душу омоет светом! Никто не спит. Если сегодня всё не так, как надо, то остановись и оглянись. Подумай немного, что ты сделал для себя, для родителей, для семьи, для соседей, для людей, для мира в конце концов. И многие вещи придут в ваш разум. Не могут не прийти. Ты человек, а значит разумный и любящий всем своим существом! Любви вам! Вас слышат!

      С великой радостью и счастьем к вам!

      Е. Н. Бухтенкова.

      «Увядает цвет, позовут туда…»

      Увядает цвет, позовут туда,

      А ты не готов, прячешь ты глаза.

      И не изменить продолжения нет.

      Помни, что живёшь, память же навек.

      От гитарных струн осень ворожит,

      А мне не вернуть, пролетела жизнь.

      Все обиды вспять и любовь прошла.

      Почему же мы тут с тобой всегда?

      Ворохи листвы брошены в огонь,

      Запах по ночам, дым стоит стеной.

      Сквозь дожди и гладь, через неба высь,

      Я пишу всем вам, лучше смерти – жизнь!

      «Никогда не верь, что тут жизни нет…»

      Никогда не верь, что тут жизни нет.

      Веру береги, пусть рождает свет.

      На кустах цветы, листья пряных трав,

      У меня в душе, есть какой-то страх.

      Ты не вспоминай, кто пришёл, кто был.

      Пусть же хватит сил, вот они огни…

      Пролетит