Стихотворения. 1814-1836. А. С. Пушкин

забав, и нег, и граций,

      Как жил бессмертный трус Гораций

      В тибурских сумрачных лесах;

      Не знают света принужденья,

      Не ведают, что скука, страх;

      Дают обеды и сраженья,

      Поют и рубятся в боях.

      Счастлив, кто мил и страшен миру;

      О ком за песни, за дела

      Гремит правдивая хвала;

      Кто славил Марса и Темиру

      И бранную повесил лиру

      Меж верной сабли и седла!

РАЗЛУКА

      В последний раз, в сени уединенья,

      Моим стихам внимает наш пенат.

      Лицейской жизни милый брат,

      Делю с тобой последние мгновенья.

      Прошли лета соединенья;

      Разорван он, наш верный круг.

      Прости! Хранимый небом,

      Не разлучайся, милый друг,

      С свободою и Фебом!

      Узнай любовь, неведомую мне,

      Любовь надежд, восторгов, упоенья:

      И дни твои полетом сновиденья

      Да пролетят в счастливой тишине!

      Прости! Где б ни был я: в огне ли смертной битвы,

      При мирных ли брегах родимого ручья,

      Святому братству верен я.

      И пусть (услышит ли судьба мои молитвы?),

      Пусть будут счастливы все, все твои друзья!

СТИХОТВОРЕНИЯ 1817—1822

      1817 (после лицея)

      * * *

      Простите, верные дубравы!

      Прости, беспечный мир полей,

      И легкокрылые забавы

      Столь быстро улетевших дней!

      Прости, Тригорское, где радость

      Меня встречала столько раз!

      На то ль узнал я вашу сладость,

      Чтоб навсегда покинуть вас?

      От вас беру воспоминанье,

      А сердце оставляю вам.

      Быть может (сладкое мечтанье!),

      Я к вашим возвращусь полям,

      Приду под липовые своды,

      На скат тригорского холма,

      Поклонник дружеской свободы,

      Веселья, граций и ума.

      К ОГАРЕВОЙ,

      КОТОРОЙ МИТРОПОЛИТ ПРИСЛАЛ ПЛОДОВ ИЗ СВОЕГО САДУ

      Митрополит, хвастун бесстыдный,

      Тебе прислав своих плодов,

      Хотел уверить нас, как видно,

      Что сам он бог своих садов.

      Возможно все тебе – харита

      Улыбкой дряхлость победит,

      С ума сведет митрополита

      И пыл желаний в нем родит.

      И он, твой встретив взор волшебный,

      Забудет о своем кресте

      И нежно станет петь молебны

      Твоей небесной красоте.

ТУРГЕНЕВУ

      Тургенев, верный покровитель

      Попов, евреев и скопцов,

      Но слишком счастливый гонитель

      И езуитов, и глупцов,

      И лености моей бесплодной,

      Всегда беспечной и свободной,

      Подруги благотворных снов!

      К чему смеяться надо мною,

      Когда я слабою рукою

      По лире с трепетом брожу

      И лишь изнеженные звуки

      Любви, сей милой сердцу муки,

      В струнах незвонких нахожу?

      Душой предавшись наслажденью,

      Я