Дневник блондинки. Альмира Рай

выдержала и сама его позвала. Даже из хижины вышла – и опять никого. На всякий случай обошла строение, проверила наличие катера.

      – Фух, не уплыл. И где же он?

      Я только сейчас задумалась, что остров одними лишь пляжем и хижиной не ограничивается. За домиком обнаружился небольшой садик из оливковых и фруктовых деревьев. Я с удовольствием сорвала апельсин, пару персиков и заключила, что неделю вполне протяну, даже если нас никто не спасет раньше. Но отсутствие Лео меня все же тревожило. Я бы пошла искать дальше, за садик, где виднелся зеленый холм, но, собственно…

      – Почему я должна за ним бегать? Что же я, сама себе ужин не сготовлю?

      Вообще-то, у нас дома профессиональный повар имеется – дядя Миша. Я его по приколу Мишелем зову. Смешно говорить, но после смерти мамы именно он стал мне лучшей ее заменой. Я никогда не готовила сама, но обожала наблюдать за ним. Садилась за наш островной столик, а он устраивал мне зрелищные представления. То тесто крутил и подбрасывал, то пожар в сковородке устраивал. И все всегда обалденно вкусно получалось. Ни в одном ресторане я не ела с таким удовольствием, как дома.

      – Вот! Блины накручу! – придумала я, вспомнив, как Мишель на лету переворачивал блин и ловил его сковородкой. – А начинкой будут персики.

      Яйца были, мука и оливковое масло нашлись в тумбе, а молоко в холодильнике. И когда тесто было замешено, а персики сорваны и помыты, я наткнулась на препятствие – плита.

      – Ну давай! – зашипела, пытаясь зажать несколько кнопок одновременно. Та, которая зажигала, точно сломалась. – Тогда план «Б».

      Спички нашлись сразу. Нестандартные, правда. Не такие, как у нас. По большому счету я и нашими никогда толком не пользовалась. Сигарет не подкуривала, камин не разжигала, огонь тоже. А эти вообще какие-то гигантские. Первая сломалась. Вторая стерлась, так и не загоревшись. Выдохнув, я взяла третью и как махнула… Так махнула, что задела бутылку с маслом, и то потекло на пол.

      – Черт! – выругалась и поднесла спичку к плите. Эту технику придумали в аду, однозначно! Как можно и спичку горящую держать, и крутилки крутить? Причем, крутить надо быстро, потому что огонь все подбирается к пальцам и подбирается… – Ай!

      Плиту я таки зажгла. Но спичку потушить не успела. Я ее просто выпустила из рук. А она, как назло, упала на пол. В масло. И как давай гореть. Я завизжала и побежала к крану, потому что тушить пожар водой логично. Вот только на этом проклятом острове, похоже, не действовали стандартные законы. Язык огня поднялся едва ли не до потолка, как только я вылила в него кувшин воды. Пламя захватило стул и подбиралось к столу. И пока я переводила недоуменный взгляд с кувшина на огонь, пытаясь придумать, как потушить это безобразие, паника внутри меня нарастала. Никак! Никак я не смогу это остановить.

      – Пожар! Помогите! Горим!

      Я попятилась назад, столкнулась с холодильником и только тогда поняла, что оказалась в западне. Справа газовая плита, слева уже вовсю горящий стол, а мне остался только узенький проход, через который еще есть шанс спастись.

      И