Стихи разных лет. Часть вторая. Ярослав Анатольевич Климанов

как будто бы по праву,

      как будто бы они сумели заслужить.

      Один «великий» стал гневливым и жестоким,

      другой сгорел в страстях, погиб у женских ног,

      а третий пил и был чрезмерно одиноким,

      хоть с Музой был на «ты» и очень много смог.

      И хоть не гений я (пишу порою строчки),

      я знаю, мне талант дарован, как бальзам,

      чтоб не дошёл во тьме до ручки и до точки,

      чтоб, для других живя, я исцелился сам.

      Друзья, избавь вас бог кумирам поклоняться,

      считать земных людей достойными того,

      чтоб их превозносить и их одежд касаться.

      Источник лишь один. Достаточно его…

      О письменности

      Это было бы смешно,

      если б не было так грустно…

      Говорят, давным-давно

      обучали всех изустно.

      Не писали люди книг,

      зря бумагу не марали –

      берегли природы лик

      и, возможно, много знали.

      Только нам про те года

      тайны всей не разглашают.

      Так – легенды, как всегда.

      Правду кто сегодня знает?

      Правду всю почти теперь

      с ложью тщательно мешают.

      Хочешь, верь, а так – проверь –

      даже книги подтверждают:

      что в былом, давным-давно,

      обучали всех изустно.

      Это было бы смешно,

      если б не было так грустно.

      Я слыхал и про святых,

      тех, что книги издавали,

      и про то, что после их

      аккуратно переврали.

      Это было много раз,

      не проста у жизни повесть.

      Вот пишу, и прям сейчас

      за меня в тревоге Совесть.

      Опыт

      Опыт – западня.

      Он частенько врёт.

      Никуда меня

      опыт не ведёт.

      Опыт как кольцо.

      Повторений круг.

      Прежнему в лицо

      вновь смотрю я вдруг.

      Снова и опять.

      Как же я хочу

      что-нибудь узнать

      выше мыслей, чувств.

      «А другого нет!» –

      опыт говорит.

      В сердце этот след,

      как печать, стоит.

      Только у других

      опыт есть иной,

      очень злой у злых,

      у больных – больной.

      Если бы мне друг

      опыт свой не дал,

      я б за кругом круг

      снова проезжал

      по стезе простой –

      страсти, боль потерь.

      Опыт неземной

      правда есть, поверь.

      Поделись со мной

      опытом любви.

      А враждой, войной,

      хочешь, – сам живи.

      О таланте

      Ты думаешь, что я стихом богат,

      что, сочиняя музыку, слова,

      я лучше стал? Не заблуждайся, брат.

      Не буквами в строке душа жива.

      Не нотами она поёт внутри.

      Не книгами она и впрямь мудра.

      Не будем обо мне… Держу пари,

      чуть раньше я б не избежал костра.

      Талант порою Бог вручает тем,

      кто слишком зол, кто о любви