Низший пилотаж. Баян Ширянов

заставляют меня приглядеться.

      Трое менов и одна герла скучковались на скамейке и занимаются непонятным процессом. Они стоят так, чтобы полностью загородить от посторонних предмет их деятельности.

      Тайна?..

      Интересно. Люблю тайны…

      Оглядевшись по сторонам я вдруг понимаю, что на них никто, кроме меня, не смотрит. Наоборот, взоры всего пипла ощупывают всех проходящих мимо. Летний воздух наполняется запахом стрема.

      Ветерок доносит до меня резкий уксусный аромат. Я решаюсь и спрашиваю у соседа:

      – Чего они там творят?

      – Эти-то… – Лениво зевает сосед, не забывая, скосив глаза, оценить меня на степень стремности. Тест мною пройден успешно: фенечки, хайер, тусовка с пацификом, ксивник. Сосед еще раз позевывает и продолжает:

      – Мульку варят. Сейчас ширяться будут.

      – Мульку? Ширяться? – Несмотря на двухмесячный стаж в системе, эти слова мне пока что известны не были.

      – Колоться. – Поясняет сосед. И внезапно добавляет со зверской ухмылкой:

      – В вену!..

      Мы пару секунд таращимся друг на друга.

      – А мулька – это наркотик? – Нельзя сказать, что мне страшно, но встреча с живыми наркоманами…

      – Да, хуйня!.. Так, поебень и баловство.

      Мне становится намного спокойнее…

      – Менты только за это свинтить могут…

      За время беседы суета на скамейке наркоманов закончилась. Они взяли тусовки и направились в кусты. В руке одного из хиппов я замечаю сверкнувшую на солнце стекляшку. Шприц.

      Ветки загораживают происходящее, но сквозь листву мне удается разглядеть, как вся четверка садится на корточки и один из парней закатывает рукав. Другой встает перед ним на колени, полностью загораживая мне обзор. Через полминуты он сдвигается в сторону и мне видно, как рука, на которой видна полоска крови, сгибается в локте. Ее обладатель выходит из укрытия. Вид у него отрешенный. На лице проступают первые признаки надвигающегося блаженства. Он шустрыми взглядами окидывает тусовку, и направляется прямо ко мне.

      – Курить есть? – Его голос сух, словно он не замечает ничего, кроме приведшей его ко мне цели.

      – На. – Я протягиваю ему пачку.

      – Спасибо. – Его голос ломается, как пересушенный лист. Звуки скребут по небу и вываливаются изо рта странными угловатыми кусочками речи.

      Закрыв глаза, он курит, затягиваясь глубоко, задерживая дыхание на каждом вдохе табачного дыма. Краем глаза я наблюдаю за ним.

      Удивительно. Наркоман, а выглядит как обычный человек. Руки, ноги, даже голова есть. Непонятно…

      Я никогда не задумывался над тем, как же должен выглядеть потребитель наркотиков. На карикатурах из журнала «Здоровье», они измождены до предела, у них бешеные глаза, в руках – гигантские шприцы… А тут… Ничего похожего.

      Вздохнув, он открывает глаза, чтобы увидеть остальных наркоманов, выходящих из-за кустов. Они возбужденно, в полголоса, переговариваются, продвигаясь к моей скамейке, и присоединяются к уколотому товарищу.

      – Не