Листок в патроне. Том 1. Александр Олегович Малашенков

камней кольцо лежит

      «Своей», зажатой пальцами гранаты.

      И жизнь, как кинолента, в голове

      Не крутится, лишь изнутри: «Не мешкай…

      И с криком: " За ребят! За ВДВ!»

      Взгляни врагу в глаза его с усмешкой.»

      Домой – «двухсотым»… Под родимый стяг…

      И может этот мир поймёт когда то,

      То, что» Не важно – где, а важно – как!»

      Есть суть и истина для русского солдата!

Николай Манов

      ЗНАМЯ ПОБЕДЫ

      Прикоснуться к нему, видно, мне не придётся,

      К легендарной святыне и эху войны…

      Но полотнище это во мне развернётся,

      Став навечно единственным флагом страны!

      Взвившись в небо тогда, как весенней грозою,

      Остудив хищный пыл иноземных владык,

      Возвращается вновь в этот день со слезою,

      И придавит слова подкативший кадык…

      В вечность путь проложив с того самого места,

      Где, заклинив, крошилась фашизма «фреза»,

      Где уже на границе, под крепостью Бреста

      Смерть позорно потупила в землю глаза…

      В этом знамени – первый трофей Украины,

      Партизанский оскал Белорусских болот,

      И спасённый продуктов мешок из машины,

      После бомб уходящей под Ладоги лёд…

      В нём идут по Москве, в бой вступая с парада,

      Архитектор, шахтёр и охотник тайги…

      Здесь – кипящая Волга в крови Сталинграда,

      И металл искорёженный Курской дуги…

      Над обугленной степью Донские просторы,

      В струнах ливней впитавшие горе и прах,

      Здесь из моря восстал под снарядами «Доры»

      «Севастопольский вальс», сжав две ленты в зубах…

      Здесь в бою с «Эдельвейсом» вершины Кавказа,

      Устремлённые гордо в небесную синь,

      Зверства пыток, и «душ» смертоносного газа,

      И скорбящая над пепелищем Хатынь.

      Как пылала земля у врага под ногами,

      Исполинскою яростью встав «на дыбы»,

      Кровью павших сердец удержав это знамя

      Сквозь седого Днепра водяные столбы,

      Через Харьков, Смоленск, через Минск и Одессу,

      Плавя «Тигров» броню и «Люфтваффе» эскорт,

      Сквозь арктических вьюг и обстрелов завесу

      Заполярным щитом через Мурманский порт.

      И ползло, и цеплялось оно в ожидание,

      Чтоб на купол Рейхстага подняться потом,

      На руках, что ночами теряли сознание,

      У нагретых станков за Уральским хребтом…

      * * *

      Я сегодня живу, потому как потомок,

      Внук того, кто ушёл в безвозвратность судьбы…

      Не терплю о войне я сегодняшних съёмок,

      И плюю в слово «если» с частицею «бы»!

      Мне б в глаза посмотреть той писательской своре,

      Что плели в холуях «Ледокол» и «Гулаг».

      И металла щелчок в карабинном затворе

      Им не ластил бы слух, как тогда «Guten Tag!».

      И Европе, погрязшей на банковском