Добрые сказки. Гектор Шульц

в моих венах»

      Сидящая за столом женщина потягивала из пузатого стакана темный виски и задумчиво смотрела на небольшую сцену. Там, на высоком барном стуле, сидел музыкант, держа в руках черную гитару. Тонкие пальцы его левой руки уверенно бегали по грифу, а пальцы правой лениво пощипывали струны. Музыкант пел песню собственного сочинения. Песню о тяжелой жизни, о трудностях, которые пытались его сломить, о женщинах, с которыми его сводила судьба и которые были частью его жизни.

      Он пел эту песню низким, чувственным голосом, словно рассказывая слушателям свою историю. Впрочем, так оно и было. Каждая песня – это история отдельно взятого человека. История его жизни и переживаний. История его борьбы за все, что может быть дорого человеку. История о его эмоциях; радостных или грустных. История обо всем.

      Женщина внимательно слушала музыканта, отстукивая пальцами нехитрый ритм, и прищурено смотрела на сцену. Она щурилась не из-за того, что у неё было плохое зрение. Дело было в тягучем и плотном, сигаретном дыму, который заменил в темном баре весь кислород собственным ядом. Но немногочисленных посетителей это не пугало и они, выпуская в воздух все новые и новые клубы дыма, слушали музыканта. Пока он не закончил, ласково пробежавшись пальцами по струнам и взяв последний аккорд.

      Зрители поаплодировали музыканту, который поклонился и, задержав взгляд на женщине со стаканом виски, коротко усмехнулся. Женщина подарила ему улыбку в ответ и, отодвинув ногой старый стул, пригласила музыканта к своему столу. Тот не заставил себя долго ждать и, подойдя ближе, прислонил старый кейс с гитарой к стене, уселся на предложенный стул.

      – Здравствуй, – тихо произнес он, когда молчание затянулось. – Ты совсем не изменилась.

      – Не все меняется, друг мой. Что-то остается вечным, – ответила женщина, закуривая тонкую сигарету и делая аккуратный глоток из стакана. – Например, этот бар. Он вечен. Как вечна музыка, здесь звучащая, и алкоголь, здесь подаваемый.

      – Только люди не вечны, – заметил её собеседник, тоже закуривая сигарету, которую он выудил из смятой пачки. – Люди всегда стремятся к лучшему…

      – А потом приходят в этот бар, – закончила за него женщина, улыбнувшись. – Знаешь, чем хороши такие бары?

      – Просвети меня.

      – Здесь нет места лжи и притворству. Сюда приходят для того, чтобы послушать правду, пусть и звучащую как песня.

      – Тебе понравилась песня?

      – Очень, – кивнула женщина. – Каждая твоя новая песня по-своему очаровательна, хоть в ней и звучат нотки прошлых мелодий.

      – Это не самоплагиат, – напрягся музыкант, нервно усмехнувшись.

      – Я знаю. Это вдохновение, которое ты черпаешь из прошлого. Вот только стоит ли так часто обращаться к прошлому? Прошлое опасно. Оно может затянуть тебя в такие глубины, что для будущего уже не будет места.

      – Это память.

      – Память?

      – Да.