Добрые сказки. Гектор Шульц

а в головах царит приятная легкость. Тысячи проблем моментально уходили прочь. Оставались лишь люди, скрипач и его музыка. Мелодия лениво плыла по воздуху, затрагивая каждого человека, кто ее слышал. Она рисовала радужные картины и говорила о том, что все будет хорошо. Всецело и обязательно.

      И когда скрипка умолкала, люди просыпались. Они испуганно вздрагивали, касались холеными руками губ и потрясенно смотрели на того, кто заворожил их своей музыкой. Редкий момент тишины прерывался лишь щелканьем четок и слабых звуков с соседних улиц. Казалось, даже автомобили боялись нарушить кристальную хрупкость, рожденную скрипкой и умелыми руками музыканта. А потом был хлопок. За ним еще один и еще. Восторженные аплодисменты тому, кто на несколько минут унес людей от их проблем и страхов. Аплодисменты тому, кто своей музыкой вселил в сердца прохожих жизнь.

      Старый скрипач улыбался, как улыбалась и его маленькая спутница.

      *****

      – Дедушка, ты грустный, – тихо сказала девочка, повернувшись в сторону музыканта, который убирал скрипку в потертый черный кофр.

      – Да, милая, – чуть помедлив, ответил скрипач и прикоснулся рукой к волосам ребенка. – Почему? Мы же помогли сегодня многим.

      – Помогли. Но их становится все меньше. Люди черствеют и прячут свою душу глубоко внутри измученных тел.

      – Они не видят красоту и счастье?

      – Не видят, – улыбнулся старик, присаживаясь на колени рядом с девочкой. – Даже более того. Не хотят ее видеть.

      – Поэтому ты играешь для них?

      – Да, милая. И всегда буду играть. Мы нужны людям, чтобы показывать, как прекрасен мир. Стоит лишь остановиться и открыть глаза.

      – Я не могу открыть глаза, – смутилась девочка. Скрипач ласково обнял ее и прошептал на ухо.

      – Ты не видишь эту красоту, милая, но ты ее чувствуешь. Это куда важнее.

      – Правда, дедушка?

      – Конечно. Красота, как и счастье, есть всегда и везде. Она может быть и сверкающим снегом, что падает на дорогу и укрывает деревья до лета. Дождем, смывающим все плохое. Или музыкой, которая помогает тем, кто не видит, наконец, прозреть.

      – Да, дедушка. Завтра мы снова придем?

      – Обязательно, – ответил скрипач, беря девочку за руку. – Мы всегда будем приходить, пока нужны им.

      – Всегда, – тихо повторила девочка, прижимаясь к руке старика.

      *****

      Он играл на углу Красного переулка и Гончаровской улицы. В любую погоду, будь это щедрый осенний ливень или робкий снежок, укрывающий землю белизной, он играл. Играл не для себя и не ради денег. Он играл для тех, кто проходит мимо день за днем. Он играл для тех, чьи мысли были заняты проблемами, страхами и переживаниями. Он просто играл для них, ласково касаясь смычком струн старенькой скрипки. А еще он играл для девочки, которая сидела рядом с ним на плетеном стульчике и, робко улыбаясь, прижималась к скрипачу.

      «Невезучий»

      Когда