Рассказы в стихах. Владимир Фролов

и рядом мать с отцом.

      И улыбаются они ему,

      Смеются с ним они.

      Похож, похож он на тебя,

      Его узнали мы.

      А перед ним опять лежит,

      Другой большой чурбак.

      И мучают опять сомненья,

      Что сделать, зачем всё это, что потом?

      Оценит кто мои мученья?

      Страницы жизни

      Родился я в таёжной деревеньке.

      Жил с мамой, братом и сестрой.

      Окончил школу, уехал в город.

      Уехал я за собственной мечтой.

      Не приняли меня в мой институт.

      Не получил я нужный бал.

      И вот я токарь, строгал метал.

      Стране я самолёты строить помогал.

      Призвали в армию меня.

      Я был солдатом бравым.

      Три года полных отслужил,

      Но там всегда учиться я мечтал.

      И документы сдал я в тот же институт.

      Пришла удача, открылись двери храма.

      Зубрил науки целый день,

      Вставал утрами рано.

      Работал грузчиком в порту.

      С углём вагоны разгружал.

      Пилил и лес на Ангаре.

      Жил бедно, голодал

      И вот конец, прошло шесть лет.

      Шесть лет сплошная драма.

      Держу диплом в своей руке,

      И новая открылась панорама.

      Работа, дружба, жизнь прошла,

      Но мне пришла награда.

      Есть дочь и зять, жена и будут внуки у меня,

      А больше ничего не надо.

      Я много видел стран в пути,

      Большие города,

      Но лучше Родины моей,

      Не видел никогда.

      Нет мамы, брата и сестры,

      Но я пока живу.

      Сейчас на пенсии сижу.

      (На эту пенсию я также голодаю.)

      И сторожем служу, в своём саду.

      Замкнулся круг, идет пора

      Уйти в небытие.

      Но не забуду никогда

      Мои прошедшие года.

      Фотография

      На фотографии четыре человека.

      Отец и мать, сестра и я.

      И смотрим все мы в объектив,

      Дыханье затая.

      Отец косовороткою рубаха,

      С большою бритой головой.

      Его огромная рука,

      Мою ладошку нежно обняла.

      И под ремень косоворотка,

      А брюки чёрный коверкот,

      Из хромовых сапог легли на выпуск,

      И на ногу заброшена нога.

      Глаза открыты, нос прямой и губы сжаты.

      Глядит фотографу в глаза,

      Как будто видит там такое,

      Что больше не увидит никогда

      А мама, мама с краешку на стуле

      Присела, смотрит прямо, не дыша.

      И только нежная её рука прикрыла,

      Вторую ручку малыша.

      У мамы кофта чёрный бархат.

      И змейкой пуговки бегут.

      И тоже чёрные сапожки

      И видно, что они ей ножки жмут.

      А за спиной у мамы в белом платье,

      Стоит моя сестра.

      И смотрит не фотографу в глаза,

      А смотрит на меня, на малыша.

      А я стою в горох рубаха,

      С одною лямкою штаны.

      Здесь