Белый танец. Виталий Агафонов

на минутку, жадно вдыхаешь воздух, улавливая ароматы

      присущие только этому городу. Не знаю почему, но у каждого города есть свой

      индивидуальный запах, и этот запах несравним, ни с каким другим городом.

      Есть у всех и одно обобщающее свойство: для каждого свой город пахнет

      Родиной. Выйдя на улицу, озираешься вокруг в надежде увидеть знакомое лицо.

      Это твой город, который живёт своей жизнью, жил без тебя. Теперь ты тут.

      Замечаешь, что эти лица, снующие перед тобой, совершенно другие, не такие,

      какие ты видишь там, где учишься, они роднее. Идёшь на автовокзал, берёшь

      билет. Некоторое время, подождав, садишься в автобус, едешь по родным

      местам.

      Вы, с пассажирами, выезжаете из города и утопаете в гуще белого леса.

      Словно в сказке вокруг белым бело, не видно ни одной, даже маленькой чёрной

      точки. Деревья сонно встречают проходящие машины и даже не знают, что ты

      едешь на Родину. Мотор, ровно урчит, вырабатывая тепло в кабину. Колёса

      скрипят по гладкому, утоптанному снегу. Стёкла застыли красивыми узорами от

      мороза. ПАЗ-ик бодренько проходит луга и поля, спускается под уклон,

      поднимается на холмы, проезжает равнинные места, заезжает в знакомые

      деревни и останавливается на остановках. Открываются двери, выходят

      пассажиры, заходят новые попутчики, с разрумяненными лицами от мороза.

      Кого-то узнаёшь, кого-то нет, радуешься знакомым лицам, перекидываешься

      несколькими словами, рассказывая о себе, спрашиваешь новости. Но это не

      самое главное. Главное то, что ты на Родине и этим сказано всё.

      Ждёт ли тебя здесь кто-нибудь? Конечно же, уже давно ждут. Престарелые

      родители, каждый раз, выходят, или выглядывают в окно, при подъезде автобуса

      к остановке, в надежде, что появишься ты и издалека помашешь рукой. Но тебя

      нет и нет. Они, молча, отворачиваются, возвращаются к своим обыденным

      делам. Или же, мама скажет что-нибудь про тебя отцу и задумчиво начнёт

      выполнять свою работу. Ожидание родителей наконец-то оправдается, будет

      именно так, как ты мечтал.

      Ещё с вершины холма Лаба, перед речкой, (деревня в полутора

      километрах), снова вглядываешься вдаль, где виднеются строения, и среди них

      ищешь родимый домом. Когда находишь, сердце начинает всё сильнее и сильнее

      стучаться, к горлу подкатывает ком, ком радости и восторга. Чем ближе, тем

      сильнее.

      Но деревня исчезает за деревьями, автобус, спустившись с холма, заезжает

      на мостик. Сквозь обледенелое стекло окна, всматриваешься на речку, в которой

      раньше, постоянно ловил рыбу. Теперь, усыпанная снегом река, спит спокойным

      сном, не показывая своих вод, и даже не знает, что ты едешь домой. Раньше, в

      такое время года, тебя всегда волновал вопрос: «Что делает рыба в это время,

      когда всё покрыто льдом и снегом?» И вот, снова эта мысль. Улыбаешься про

      себя, на душе становится приятно