Золотой мост. Ева Фёллер

мне хотелось тотчас же опять улететь в Венецию. Если бы только это не было так разорительно! В прошлом году я начала давать уроки игры на фортепиано соседскому малышу и немного на этом зарабатывала, но больше чем на один полет в месяц денег не хватало. И билет нужно было бронировать заранее, иначе он стоил бы намного дороже. Себастьяно, подрабатывающий студент, получал тоже не золотые горы и постоянно мотаться во Франкфурт не мог.

      Не успела я испытать острый прилив жалости к себе оттого, что очень хотела бы сейчас оказаться рядом с ним, а он так далеко, как зазвонил мой мобильник. Наверняка это Себастьяно! После каждого экзамена он звонил, чтобы узнать, как дела. Настроение тут же улучшилось. Но номера, высветившегося на экране, я никогда раньше не видела, хотя звонили из Венеции, как я определила по коду. Я поспешно нажала «ответить».

      – Анна Берг.

      – Анна, – эхом отозвалось в трубке. Голос был очень тихим и каким-то… слабым.

      – Кто это? – встревоженно спросила я.

      – Хосе. Анна, Себастьяно нужна твоя помощь.

      Я с трудом понимала его.

      – Что с ним случилось? – крикнула я в испуге. – Где он?

      – В Париже.

      – В Париже? Что он там делает?

      – Он получил задание… сел во времени на мель… плотно застрял…

      От ужаса iPhone чуть не выпал у меня из рук.

      – В Париже? Но ведь обычно-то он всегда в Венеции!

      – Спецоперация, – последовал тихий ответ. Голос Хосе становился все слабее.

      – Хосе? Что с тобой? Ты болен? Что мне нужно делать? Скажи, что мне делать!

      – Помочь ему.

      – Да!!! – завопила я. – С радостью! Мне только нужно знать, где он! То есть, я хочу сказать… когда?! А что случилось с тобой?

      – Ранен, нужно отдохнуть. Теперь это… твоя работа. Одна тысяча шестьсот двадцать пятый год.

      – Господи! И как же я туда попаду?

      – Там кое-кто есть. – Он слабым голосом продиктовал мне номер телефона и имя. Я лихорадочно записала все на руке, потому что в спешке не нашла бумаги.

      – Анна… Никому не доверяй. Даже Себастьяно.

      – Что? – потрясенно переспросила я.

      Но он уже отсоединился. Я тут же перезвонила ему, но линия была занята, а в другой раз включился автоответчик и на итальянском языке сообщил, что абонент недоступен. Потом я набрала номер, который он назвал. Номер принадлежал некому Гастону Леклеру (вообще-то у меня на руке было написано «Гарсон Эклер», лишь позже я выяснила, как правильно пишется имя), но и там ответил только голос автоответчика – по-французски. На этом языке я, как назло, знала всего несколько слов, главным образом на гастрономическую тему, например, Mon Cherie или Ratatouille.

      Времени я больше не теряла. Затолкав в дорожную сумку немного вещей, я нашла в Интернете ближайший рейс в Париж. Он стоил убийственно дорого и полностью опустошил мой банковский счет, но это не имело никакого значения. Теперь оставалось только придумать какую-нибудь подходящую отмазку для папы. По счастью, он сам облегчил мне задачу. Пока я лихорадочно